离开萨拉昆达时，黑夜像厚重的绒幕，覆盖着冈比亚西部的轮廓。班车驶入晨雾，我在窗边静静凝望：星星一点点隐退，东方天际泛起银色微光。我的心跳，仿佛也随着这暗夜向着远方的绿意渐次跃动。布里卡马，这座森林和节奏浸润的城市，正悄然迎来我的脚步。
我翻开《地球交响曲》，郑重写下：
第六百九十二章，森林鼓影，根魂低语。
进入布里卡马的第一感受，不是钢铁与混凝土的压迫，而是扑面而来的绿意。这里仿佛与森林一体呼吸，城市只是根须间悄然生长的枝节。大道两旁，榕树与红豆杉遮天蔽日，野花与藤蔓攀爬屋墙，湿润的空气里浮动着泥土和植物的清香。
我在林中茶屋歇脚，老板是位满脸皱纹、神态安详的老者，头戴草帽，身着宽大的棉布长衫。他为我斟上一壶用树皮、野草和姜根煮制的“草茶”。茶色清澈，微苦中带着土壤的芳香。他微笑说：“布里卡马的人靠听鸟鸣辨时、靠树根治病、靠鼓点传情。我们住在森林里，也住在鼓声里。”
我用力吸了一口湿润的空气，仿佛每一次呼吸，都会有新的生命力悄然注入体内。
“布里卡马不是用地图划出的城市，而是用根须和节奏缝合的家园。每一处绿影、每一道鸟鸣、每一次鼓响，都是生活本身的脉络。”
午后阳光渐烈，我走进着名的“巴拉风之家”——一所坐落于林荫下的传统鼓艺学校。院落不大，几间茅草屋错落其间，空地上十几名学徒围成圈，正随着老师的指挥轮流击鼓。鼓声不吵闹，却极有穿透力，每一下都仿佛拨动了大地的心弦。
主教老师身穿红色长袍，声音温厚低沉。他说：“鼓，是与祖先对话的桥梁。每敲一次，是向大地问候，也是告诉自己——我们还在这片土地上活着。”他说完抬头，眼神里有自豪、有沉静、也有难以言明的忧愁。
我在阴影里静静地听他们一遍遍练习，每一个鼓点仿佛都在把古老的故事诉说一遍。鼓阵环绕中，学徒们神情专注，每一次节奏的变化都像是心跳的加速、灵魂的起伏。
“布里卡马的午后，不在于阳光有多明亮，而在于鼓声有多深远。每一段节奏，都是祖辈流传下来的梦。”
突然，一名年幼的学徒因节奏出错而皱起眉头，老师没有批评，只温和地鼓励他：“节奏不是为了完美，而是为了与土地同步。”
那一瞬间，我忽然明白了——这里的技艺，从来都是活的，是祖先、父辈、孩子和土地共同奏响的心音。
离开鼓艺学校，我游走到集市边缘。那里，有棵巨大的柚木树下，坐着一位专注雕刻的男人。他叫尤萨，皮肤黝黑，手臂肌肉结实，神情却格外温柔。尤萨正在雕刻一只羽翼舒展的鸟，旁边摆满了各式各样的木雕动物。
他一边哼唱着古老的旋律，一边用小刀细细修整鸟的羽毛。“这首歌是我祖母教的，雕的是森林的眼睛。鸟在飞，也是森林在看你。”他说，“我们每个人，都是森林故事里的一句台词。”
我买下那只木鸟，手感温润。尤萨把鸟递到我手里，意味深长地补充：“雕刻，就是用时间和树木做梦。你带它走，也就带走了一小段布里卡马的魂。”
我写下：
“故事未必只藏在书里。有时，故事藏在一双布满厚茧的手里，藏在每一块被反复抚摸的木头里。布里卡马的记忆，就是这样一刀一刀地雕刻进每个旅人的心底。”
太阳落山前，城市的色彩由浓转淡。远处，一阵庄重低沉的鼓声从村外林间传来。我被吸引，顺着声音来到一片空地，一场葬礼正在悄然进行。与以往热烈的鼓舞不同，这里的鼓声缓慢沉稳，仿佛在和风细雨中为逝者送行。
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