不远处，一个女孩坐在翻倒的船壳上，手中编织着细密的麻绳。我问她在做什么，她说：“我要做一张小网，等我哥哥出海归来，把他的梦都捞住。”她年纪不过十岁，却仿佛比风还懂得坚持。
在旧城边缘，我结识一位叫萨伊德的青年画家。他的家是半泥半帆布的简屋，墙壁上挂着用沙砾与茶叶染制的画作。他的画里没有人脸，只有风、山与无名旅人。
我问：“你为何画不清人物？”
他说：“因为我们都在途中，身份只是片刻，影子才是真实。”
我忽觉喉间一紧。
我们并肩坐在屋檐下喝甜茶，远处孩子们在沙地上追逐风筝，风筝用破布缝制，尾巴飘扬如星辰。我写道：“怒瓦克肖特不是沙的终点，而是梦的起点。”
他邀请我走进他的小画室，一张画布上正画着远方的瓦丹。他说：“那是我父亲出生的地方，他走过四百公里来这里，而我正准备背上画具走回去。”
我望着那幅尚未完成的画，似乎看见一条沙路在月光下蜿蜒延伸。
“你会找到它的。”我说。
他笑了笑，“风会告诉我。”
离开他的小屋时，我回头看了一眼那扇木门，上面刻着一句话：“风停之处，便是归处。”那句话深深嵌进了我心底。
临别前夜，我再次来到海边沙丘。灯光稀疏，星河洒落，整座城市仿佛沉入梦境。
我跪坐在沙上，铺开《地球交响曲》，将整段旅程写作一封诗信：
“这里无铁轨，却不曾止步；无高峰，却引我仰望；无树荫，却让灵魂栖息。”
远处传来驼铃声，是晚归的商队在黄沙中穿行。那铃声与我内心的鼓点重叠，仿佛我也是这沙海中沉默的一员。
我写下最后一段：
“怒瓦克肖特不喧嚣，却有节奏；不富裕，却有尊严；不张扬，却足够真实。”
我抬头看向东方。
远方，是瓦丹，那座被风埋藏，却始终不倒的古堡遗迹。它在召唤我。
我背起行囊，在黄沙中轻声道：
瓦丹，我来了。
