苏明愣了半天没反应过来，等明白过来，一把抱起她转圈，吓得王彩儿尖叫：“你慢点！小心孩子！”
他赶紧把她放下，手忙脚乱地摸她的肚子，像在摸什么稀世珍宝：“真……真有了？多久了？”
“刚一个多月，医生说还看不出来呢。”王彩儿笑着拍开他的手，“你看你那傻样。”
苏明咧着嘴笑，眼泪却掉了下来。他这辈子打打杀杀，从没想过能有个家，更没想过能有自己的孩子。
他突然单膝跪地，耳朵贴在王彩儿的肚子上，像在听什么天大的秘密。
“听见没？他在动呢。”他抬头看她，眼里的光比星星还亮。
“哪有那么快。”王彩儿笑着擦他的眼泪，自己的眼泪却也掉了下来。
从那以后，苏明像变了个人，烟戒了，酒也戒了，每天准时回家给王彩儿做营养餐，菜谱是从网上查的，密密麻麻记了个小本子。
王彩儿的花店交给了雇来的小姑娘打理，她每天就坐在饭馆里，摸着肚子看苏明忙前忙后，嘴角的笑就没下来过。
冬天来临的时候，王彩儿的肚子已经显怀了。
苏明把墨翠平安牌改成了个小长命锁，上面刻着“平安”二字，用红绳串着，小心翼翼地放在抽屉里。
“等孩子出生，就给戴上。”他摸着王彩儿的肚子，声音软得像棉花，“男孩就叫苏平安，女孩就叫苏安安，咋都离不开个安字。”
“俗是俗了点，”王彩儿笑着拍他的手，“但听着踏实。”
窗外的雪下得正紧，饭馆里却暖融融的，客人的谈笑声混着饭菜香，苏明正在灶台前颠勺，火苗舔着锅底，映得他脸上红扑扑的。
王彩儿坐在靠窗的位置，看着他的背影，手里织着小毛衣，针脚比以前整齐多了。
她知道，那些打打杀杀的日子是真的过去了，就像雪落进海里，悄无声息地化了。
现在的日子，是柴米油盐，是锅碗瓢盆，是肚子里的小生命，是身边这个愿意为她洗手作羹汤的男人。
苏明端着刚做好的红烧肉走过来，放在桌上：“尝尝，今天炖得烂，适合你吃。”
王彩儿夹了一块放进嘴里，肉香混着酱味在嘴里散开，暖得从舌尖一直热到心里。她抬头看苏明，他正傻傻地笑，眼里的光比红烧肉还暖。
“苏明，”她轻声说，“这样真好。”
“嗯，真好。”苏明握住她的手，放在自己手心里暖着，“以后会更好。”
窗外的雪还在下，可饭馆里的热气腾腾，把所有的寒冷都挡在了外面。
墙上的婚纱照在灯光下闪着光，照片里的两人笑得一脸灿烂，像在说——你看，只要熬得过风雨，总会有这样的日子，暖得像块化不开的糖。
王彩儿的肚子一天天大起来，像揣了个小西瓜，走路都得慢悠悠的。
