他没有拔剑，只是静静地看着掌心的山雀。这只鸟何其无辜，正如当初的他和父母。仇恨的火焰在胸中燃烧，他想一剑斩下，将这世间不公尽数劈碎。
“杀不了。”先生淡淡道，“你的剑，是为自己而拔，不是为它。”
孤鸿一愣，手腕一颤，山雀脱手落在雪地里。
“拿起剑，刺它的心脏。”先生命令道。
孤鸿依言，缓缓拔出“孤鸿”剑。剑不出鞘时，沉静如古井。但一旦出鞘，一股森然的寒气便弥漫开来。他凝神静气，一步步走向山雀，眼中再无杂念，唯有那颗跳动的心脏。
他不是在杀戮，而是在执行一道剑诀。
剑尖轻颤，如灵蛇出洞，快得带出一道残影。没有金铁交鸣，没有血肉飞溅。只听“噗”的一声轻响，剑尖已精准地从山雀的肋下刺入，穿过心脏。山雀连叫声都未发出，便没了气息。
一击毙命，干脆利落。
孤鸿收剑回鞘，长舒一口气。他看着掌心的血迹，心中却没有了之前的狂躁与快意，只有一种沉寂的平静。
“好。”先生点了点头，露出一丝赞许，“这一剑，没有恨，只有‘意’。你找到了剑的‘形’，却还未找到剑的‘魂’。”
他指着雪地上的那只死鸟：“雪，又何尝不是一张最好的靶纸？万物皆可为剑，亦可为敌。你的剑，要快，要准，更要……无心。”
无心。
孤鸿咀嚼着这两个字。不是没有感情，而是感情化为最纯粹的力量，不因愤怒而偏失，不因悲伤而迟疑。
他再次看向自己的剑。剑身上的寒光，似乎映出了一个全新的自己。不再是那个在雪夜里无助奔跑的少年，而是一柄终于出鞘的，孤傲的剑。
他回到茅屋，提笔蘸墨，在宣纸上写下两个大字：
孤鸿。
墨痕淋漓，如剑影划破长空。窗外，雪又开始下了。这一场雪，似乎与以往，都有些不同了。
