御书房内，烛火在黄铜烛台上明明灭灭，将李世民的身影投射在斑驳的墙壁上，忽长忽短，如同他此刻起伏不定的心境。空气中弥漫着陈年檀香与新磨松烟墨的混合气息，本应是宁静雅致的氛围，却被案几上堆积如山的奏折压得喘不过气来，每一本奏折都像一块沉甸甸的石头，压在他的心头。
那些奏折大多用粗麻纸装订，封面泛黄，边角卷起，唯有最顶端的那本格外扎眼 —— 明黄绸缎包裹的封面上，“火药十罪” 四个颜体大字力透纸背，笔锋如刀，仿佛要割裂眼前的平静。绸缎边角已被李世民的指尖摩挲得起了细密的毛边，露出底下暗褐色的麻布，像一块被反复揉搓的旧伤疤。他伸出右手，食指关节轻轻叩击着封面，绸缎与指尖摩擦产生细碎的沙沙声，在寂静的书房里格外清晰。
“私藏军器配方……” 李世民翻开奏折，第一行字便像针般刺进眼里。他想起三个月前李杰捧着第一批火球弹进献时，那双沾着硫磺粉末的手；想起新械坊彻夜不熄的灯火，映照着工匠们满是油污的脸庞。这些文官们坐在温暖的府邸里，捧着热茶，用笔墨写下的 “罪状”，哪里知道硝石提纯时的刺鼻浓烟，哪里见过试爆失败时炸飞的碎石？
他指尖划过第二罪 “耗费国资巨万”，案几上恰好放着新械坊上个月的账目。羊皮纸账册上，每一笔支出都记得清清楚楚：硝石三千斤，来自山西盐池；硫磺八百斤，购自岭南；木炭两千担，取自终南山。旁边用朱砂小字标注着 “可造火球弹二百枚”，而一枚火球弹在云州城头，能击退十名突厥重甲骑兵。这笔账，文官们算过吗？
“拒不让御史核查，心怀鬼胎……” 李世民冷笑一声，指腹按在 “鬼胎” 二字上，力道之大几乎要将纸戳破。他想起纥干承基府中搜出的密信，突厥人用三倍俸禄悬赏火药配方；想起上周大理寺擒获的细作，靴底藏着新械坊的草图。这些坐在朝堂上高谈阔论的文官，怕是连突厥细作的面都没见过。
奏折一页页翻过，“火药威力不及预期”“管理混乱”“勾结武将”…… 每一条罪状都像一把钝刀，反复切割着他的耐心。他突然啪地合上奏折，绸缎封面发出沉闷的响声，惊得烛火猛地跳了一下。案几另一侧，那封云州战报还保持着刚拆开的模样，粗糙的麻纸边缘因长途跋涉而磨损，墨迹被雨水晕染成模糊的团块，却丝毫不影响那些字的重量。
“突厥增兵五万，联营三十里……” 李世民的指腹按在 “五万” 二字上，那处的纸已经被汗水浸透，变得发皱。五万铁骑，意味着云州城外的草原已经被马蹄踏平，意味着城墙每天要承受上万次撞击。他仿佛能听到投石机绞盘转动的吱呀声，能看到突厥人弯刀上反射的寒光。
“粮库仅剩三日之粮……” 这七个字被战报书写者描了三遍，墨迹层层叠叠，像凝固的血。李世民想起云州守将王君廓，那个在洛阳城下身中七箭仍死战不退的硬汉，此刻却要对着空粮仓发愁。每日减餐三成，意味着将士们要饿着肚子举起刀枪，意味着城头上的守兵会越来越少，直到最后一个人倒下。
他的指节重重叩击着 “粮尽” 二字，木案发出咚咚的闷响，像是在为云州的军民敲丧钟。三日，不过七十多个时辰，等不及粮草调运，等不及援军集结，唯一的希望，就在那些被文官们骂得狗血淋头的火药上。
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