“你是管这队的？”郭嘉停在车路旁，声音不高不低。
“我？”青甲小将回头，眼风狠利，年纪却不大，“你是做什么的？”
“做一时的‘嘴’。”郭嘉道，“告诉你一件事，三日后子夜，有人会在这条岔路口掀你的车布，只掀七辆。你若信，今日起把这七辆分到三处，明日再换一次，后日再换一次，换出一个别人看不懂的路数。你若不信，我们就当没见。”
青甲小将盯着他，道：“你凭什么知道？”
“我不知道。”郭嘉摇头，“我只会‘算’。风、月、路、脚步、盐、米汤、麻绳、草席——加在一处，就有一个‘暗’。你是将，我不抢你的功。我只要一条路——一条能让我见到你家将军的路。”
“我家将军？”青甲小将微微挑眉，像是被勾起了某种兴味，又像是在迅速斟酌利害。他眼里的戒备没有完全散，但已经动了一线。“你叫什么？”
“郭嘉。”
青甲小将嘴角动了一下，像是把这个名字在舌下碾过，随即压住。他抬手拍了拍身侧的车辕：“三日后若真有‘影’，你要的路，就在这条车辙上。”
“说话作数。”郭嘉道，“不过——你最好让你的‘上面’知道。不然，‘影’来时，你的脸，还得自己托着。”
青甲小将冷笑了一声：“这话该我对你说。”他向后一招手，“给他一个标记。”
一个亲兵递来一根黝黑的细杆，杆头有一道细痕。青甲小将丢过来：“拿着，今日走这条旁道，没人拦你。明日未必。后日——看你的‘算’值不值钱。”
郭嘉接住，拱手，不再多言。
他把细杆斜插入袖，顺着车列外沿行去。风从西北吹来，带着草根的苦味。
天光被云压低，像一只伏着的兽。伏着，是为了扑。扑向谁？扑在谁的脸上？谁的脸丢得值钱、丢得响动大、丢了之后会有人来追问？这些问号在他脑子里排成队，又被他一一按下去。
他知道答案，但他不在这里说。说对了，是“功”；说早了，是“祸”。
他在一处土埂停下，回望袁氏主旗。金光仍在，香烟仍直，鼓声仍然稳得像图谱。
风却换了方向，檀香味被掀翻了一角，露出一点被潮气熏黑的草席边。那一点黑，不显眼，像人嘴角的一粒飞疱。人会拿粉去盖，盖住一次，再盖一次。等粉用完，人就病了。
他低低地笑了一下，笑里没有怜悯，只有一线清醒的凉。他来这天下，不是来给“漂亮”行礼的。
他来，是要找一条能让他活的“毒路”。毒路不需要香，不需要彩绸，不需要朱印，只需要刚好能放下他的脚。那条路在东南吗？在“金皮稻草龙”的下风口吗？不是。
那里是“此路不通”。他该往西北。那里风冷，路硬，尘土苦；那里有一条“毒龙”，不美，却毒，毒得够他续命。
他收回视线，把卷轴合上。星光熄的一瞬，脑后的痛像被人拔出一根刺，余烬尚热。
他不去揉，只把呼吸压得更稳，像在黑夜里渡一条河。河面看着平，水底有暗流；暗流顺着他的脚腕往上缠，缠到小腿、膝、腰，他不停步，走过去便是。
太阳被云遮住，营地像一张抻得太满的鼓皮，四面都有暗响。
远处，一个老兵的身影在土埂另一头一闪而过，背微驼，步子稳。他没有看过来，却像替人把一座看不见的桥扶了一把。郭嘉心里一暖，把昨夜系在腕上的旧结往里按了按，指腹触着褪色的纹理，像在确认某种无形的相认仍在。
他沿着旁道出营，脚下的泥越来越硬，车辙在前方分成两股：一股向东南，宽整、平顺；一股向西北，细瘦、嶙峋。两股路在地上分叉，在人心里也分叉。
前者是“漂亮的路”，后者是“活得久的路”。他脚尖一偏，踏向后者——每一步都像踩在一张薄纸上，纸下是连着别人命脉的水。他不踩破，只在纸上留一个浅浅的印。印看不见，路却被他记住了。
“喂。”背后忽地有人唤，“你叫——郭嘉？”
他回头。是刚才那位青甲小将。他快步追上来，压低声音：“三日的事，我去报。但有句话——若真如你所言，回头你要见的，怕不是我家‘将军’，是我家‘孟将’。”
“孟？”郭嘉心里一动，眼中那点冷意微微发亮，像炭火上被风拨动的一缕红。他记起昨夜远处那面不起眼的小牙旗——黑底，“孟”字，收着锋。利，不显，利。
“好。”他道，“那就劳烦你，替我保留一条‘见孟’的路。”
青甲小将盯了他两息，忽然一笑：“你这张嘴，是刀。别总拿来刮自己的舌头。”说罢，提缰上马，带着车队往西北去了。
风把尘土压得更低，像在地表铺了一层烟。郭嘉立在岔路口，长久地看着那一列车轮把浅槽碾出更深的印。他的手按在胸前，指尖触到细杆与旧结。旧结像火种，细杆像一寸未出鞘的钉。
他知道，三日后的夜里，巨蝎会把尾钩落下；而他要做的，是在尾钩落下前一息，把钉钉在对的地方。
他转身，沿着西北的“硬路”走去。云厚，风冷，天色像一张并不友好的脸。
但他知道，这张脸虽然不好看，却不会突然换掉五官。它给的每一道皱纹，都是真。真，便有得算；真，便有得活。
他走远了。外营的香消在风里，鼓声也被风磨得钝。
袁氏大旗仍在那个方向耀眼，像一盏永远不会熄的灯。但他不再回头。那盏灯照不亮他要去的路。
他只在心里，轻轻落下一句：
——蛀虫与巨蝎，此路不通。换门。向西北。毒龙见。
