郭嘉道，“刀要用。不用，就锈。用错了，就弯。你若继续把自己钉在一张已经撕裂的旗上，你的刃不会再沾应沾的血。你会为‘义’而战，你也会因‘愚忠’而战。愚忠，是对自己才能最大的背叛。”
张辽的牙关合了一下，发出很轻的一声。
郭嘉像没听见。他后退半步，把灯重新拨亮。火光把两人的面孔再度收回清晰的世界。
“你恨我可以。”他说，“你恨这场水。你恨这场算。我今日来，只为三问。”
“问。”
“一问：你在忠谁？忠吕布，还是忠你心里的‘良将之道’？”
张辽的指节一紧。
“二问：你要什么？要一时之名，还是要一世之功？”
张辽的唇角微颤。
“三问：你怕什么？怕背叛旧主的骂名，还是怕此生再无‘值’可守？”
张辽没有回答。他的喉结缓慢地上下了一次。灯火在他眼里化为一粒小而狠的光。
郭嘉沉默片刻，像是给他时间，然后道：“我知道你此刻的每一个答案，都不该在此刻说出口。武夫的心，不该在别人灯下打开。这是我对你的敬。我只再说一件事，还是那把尺。”
他抬指，点了点那盏灯，又点了点自己的心口：“明主难遇。良将亦然。良将遇明主，方能不负此生。你在此处坐三日。我三日后再来。到时若无答案，我也不再来，我会替你写一封家书，送你归并州。”
张辽低头。他怀里像有一只远道而来的兽，从胸腔里走过。它在铁与肉之间挑拣路，最后停在肩胛骨下，沉沉伏下。他轻轻吸气，觉得那只兽吐出的气，有旧雪的味道。
郭嘉转身，行至栅前又止。他没有回头：“文远，你的忠义，不应葬于匹夫之手。”
灯火映在铁栅上，像一层薄霜。
“曹公的天下，需要你。”他把最后一句放得很轻，“需要能把‘杀’与‘止杀’都握得稳的手。”
铁门推开。乌鸦声从门缝里滑进来，落在地上，两步就散。
郭嘉出门，吩咐：“张辽，酒肉勿给，止给清粥与盐。每日一炷香时分，开窗放风。链松半寸，防肩伤。今晚更换干草，火盆不可近。”
狱卒连道是。
他走过右侧时，步子慢了半寸。高顺抬眼。两人相隔铁与灯，像隔了一行没写完的字。
“将军。”郭嘉轻声，“人各其道。你守你的阵，我守我的棋。日后若在阵前再会，愿各不相负。”
高顺稀薄地“嗯”了一声。这一声干净，像把旧血从刀上擦尽，只剩钢的冷光。
郭嘉出了地牢。外面天色阴，城北的风带着退水后的土腥。军士在巷口换哨。远处有铁蹄声，整齐，稳，从一侧街牙走过，像一行压在纸上的字迹，笔锋收得很严。
他没有回头。他把衣领按正，咳了一下，咳声被风吃掉。卫士上前问需不需车。他摆手。步行更清醒。
——攻城容易，攻心难。最难在让人看见自己心里的那把尺。
他往州府去。路边有小儿在跳砖缝里残余的水。他们的笑声像一串被雨洗过的小铃。郭嘉停了半步，忽而想到：张辽若答，他要给他第一仗该在哪里。不是立功，而是立心。刀要先斩的，不是敌军，是昨日之我。
夜将近。州府的鼓在远处敲了三下，短，重，慢。像有人在黑里提醒：你活着，你还要做事。
……
地牢里，灯火更小。
张辽抬眼，目光落在对面的影，影消了，灯在。
他把手抬起又放下，铁链随之轻响。他试着闭上眼，试着在黑里找一个不反光的角落。那只伏在肩下的兽在呼吸。
他忽而想起一年前的某个夜。濮阳城外，风把火味吹得满营都是。吕布站在营门，手按戟，脸上闪着火。他说：“随我者，来。”
张辽去了。那一夜很亮。他在亮里冲锋，亮里收刀。第二日却在亮里看见城门迟迟不开。
他睁眼。灯火又一次映在铁上。
“愚忠，是对自己才能最大的不忠。”那句话像钉子，钉在某个看不见的梁上。钉子不会自己拔出来，但它如今晃动了一线。
张辽的拳头握紧，松，再握，再松。指节发出极轻的响。那是风穿过旷野时，草与草相磨的声音。
他没有说话。他也不需要说。灯下只有他的呼吸，和墙上那道被灯割得极直的影。
影在轻轻地动。像一面旗，在风里，刚露出第一分犹疑。
三日之后，答案或在刀上，或在心上。
但此刻，张辽的拳，终于第一次，松了一寸。
