夜雨将至，州府城墙像一圈被黑墨浸过的弧线。
灯火在檐下垂落，风吹过瓦缝，发出细碎的啮咬声。
郭嘉站在新绘的兖州舆图前。白绢上，城、渠、田、渡口，皆以极细的朱线相连；他用檀色的指节点在几处微不可察的交汇点上，像在弹一首看不见的曲。
他的眼底掠过极浅的亮，似星子映在井水里。
“开始吧。”他说。
屋内另一个影子从梁间落下，轻而无声。那是鸩，黑衣束得极紧，袖口藏针，后腰一枚短刃。她抬眼望他，眼神冷静，像一尾在深潭里游的鱼。
“今晚是你的试炼，”郭嘉道，“不为功，不计首级，只求四处‘无痕’。”
他用竹签在图上点出四处：赋税司的账房、北市的赌坊、孙姓豪族的内院书斋，以及新修渠首的闸室。
“在账房，你只需让一本簿子多一页；在赌坊，把一枚筹码换成空心的玉；在书斋，放下一句无人能懂的诗；在闸室，拨动一下风向。四处都要有人‘经过’，但都不能记住你。”
鸩点头。她的声线极轻：“若有意外？”
“意外就是你要的第二把门。”郭嘉看着她，“门不会为你开，你得学会如何把门‘忘掉’。”
他转身，袖中滑出一方小小的丝帕。帕上绣着一只飞鸟，只绣了半边翅。他把帕递给她：“你要学会的，是让它在风里补齐另一边。”
鸩收好，不再说话。她贴墙，顺檐，掠过一道道密布的暗影，像从梁木里生出的风。
——
城东的赋税司，夜里仍亮着灯。黄纸如一片片干草堆着，墨香浓得近乎苦。
账房先生打盹，拨着算盘珠，指尖留下微不可察的黑印。鸩从窗棂间滑入，姿态像一缕影停在空中。她不去碰那堆账纸，先看了烛火的摇摆，再看墙上铜漏的滴答。
她放慢呼吸，随滴水的节拍轻轻挪步。她认出那本要“多一页”的簿子——封皮边角磨得最薄，说明经手最多。
她从袖中抽出一页完全仿制的纸，厚薄、行距、边界，都压得像影子套影子。
她用一根极细的骨针撬开线边，针尖蘸极淡的米汤，贴上那一页，再用掌心的温度将纤维“说服”。她不去写任何字，空白本身就是最大的噪音。
离开时，她停在门槛，目光垂向一只鞋。那是账房先生的鞋，鞋底有泥，来自渠首。她把泥的方向记在心里，像顺手捡了一片风。
——
北市的赌坊，人声正热，却不是喧哗，是那种压着嗓子却满是火的笑。
鸩混在来往的袖与肩之间，借别人的足迹走路。她买了一把扇子，扇面上绘一尾鲤鱼，鱼眼用金粉点过，微光在灯下浮动。
她将一枚普通筹码握在手心，另一指甲轻轻划开袖里那枚空心玉筹，碎屑细如盐，落在手心里，和汗混在一处。
她站在一桌旁观战，扇子开合间风纹隐显。她把两枚筹码在扇面上轻轻一敲，声音完全一样，然后把空心的那枚放回筹盆，另一枚留下，像把人群里的一个眼神换了位置。
正要退身，赌桌尽头有个眼尖的伙计忽然停住了动作，鼻翼轻轻动了一下。那是训练良好的嗅觉——城里训练营出的捕犬，嗅得出铁与血。
鸩侧头，扇面遮住半边脸，那伙计的目光却从扇沿和她的耳际扫过，停了半瞬。
风从门缝里灌进来，吹起几枚散筹滚到地上。鸩在那一瞬跨过门槛，落地时把扇骨上的一粒鱼鳞“掉落”，鳞片极薄，落到伙计的鞋背。
她不回头，顺着风斜斜而走。她知道，几乎所有人都会弯腰去拾起“价值”，而她丢下的，是一个会在指尖留粉的疑问。
——
孙姓豪族的内院书斋，屏风背后藏着琴。琴上覆着布，布角压着一枚白石。
屋内无人，檀香清浅。鸩走到书案前，翻开一本《周官》。
她不在页上落字，她把一本薄册放在最底层，用书的重量替她藏住薄册的一半。薄册是空白的，封面用朱砂写着四个字：“四月渡河”。
这四字会在某个晚春夜被看见，并被当作“自家备用的暗语”，它会在一场不相干的饭局上被随口提起，再被另一个人带去夜半的棋局。
到那时，它不再属于她，也不会指向她。她要的，只是让这四字像风一样，在这城里“学会走路”。
她拉开一格抽屉，里面放着一串竹牌，刻着牲口数、租佃名。
她摸到那串竹牌的打磨痕迹，想起郭嘉说过的：“人手打磨的东西，会留下他的节奏，摸久了，你能听见他走路的步子。”她把竹牌放回去，改把抽屉推进去时多用了一分力，让抽屉卡得更紧些。
那点紧，会在下次打开时让主人微微皱眉，皱眉时他会想起抽屉里另一件事；那件事，才是她需要它被想起的。
——
渠首的闸室，夜里最稳。
水声像巨兽在睡。鸩绕过石砌的梯阶，摸到闸头的铁键。
她没有动闸，她只是把闸前的破栅栏扶正了一寸，让水流碰撞的角度变了极小的一条线。那条线，会让下游某处泥沙在三天后多沉一点，把一条暗渠的入口“顺理成章”地埋浅半寸。
半寸不多，却足以让人改一条路，改路时会路过谁家的门前，是她的地图上已经写好的答案。
她把那枚半翅飞鸟的帕子系在闸室孔洞里，鸟翼贴着铁，风过，帕子微微抖动，是在补齐那一边翼。
——
她从水声里抽身，回到檐下。雨真正落下时，是连珠的密。
她看向远处的州府，灯火隔雨雾被拖成一片温软的光。她没有回去，她还有最后一处——不是在图上，是在心里。
她往西门外走，走到城外小丘的背面，那里有一处很小的坟。
泥新翻，掩得不平，草也才压上去。
她站在坟前很久，雨水从颊侧滑过，像有人在替她哭。她想起以前的夜，每一个夜都有人死在她手里，死前的眼睛比雨还亮。
她把短刃拔出来，插进泥里，又拔出来，插回去。
她想到郭嘉说的：“影子的名字不刻功碑，只刻在我们活下来的人心里。”她把那句话反复在心里走了十遍，终于转身，影子被雨磨得更淡。
——
试炼的第一重完成，第二重在城外——洛阳。
不是大军行，不是旗帜，是三个背着草袋的“逃荒人”。他们穿着极旧的皮袄，鞋底补了又补，一个拄杖。
风沙带着焦甜气扑来，远处的城影在雨里像一只翻身的鱼。鸩把脸埋在兜帽里，步子踩在三人中间，像一片普通人家的影。
洛阳城门上悬着的牌匾早已裂开，黑灰在雨里化成泥。城内的街道满是枯骨的颜色，墙壁被火舔出的舌头纹理仍在。
鸩带着“负鼠”和“砂砾”沿着一条她在图上看过一百遍的路径走，路径从崩塌的廊庑下钻过，从半截石阶上跨过，从一条被烧毁后露出砖骨的巷子里侧身过去。
每一步都在“熟悉感”里走——不是她的熟悉，是让别人以为你熟悉：不多看，不惊讶，不怯。你走过一具焦黑的骨架，头也不偏。
太极殿前空了，雨在石阶上敲出一行行无字之诗。鸩抬头看了看殿脊，瓦片黑得像被擦亮的铁。她不往殿里去，她从殿左下那口被封过又破开的井边停住。
井壁上有一道被人用刀背磨过的印，印的高度与一个饥民人的肩齐平。
她伸指沿那印滑下去，指腹触到一块微突起的石，石上刻了一点点极浅的纹，像是字的一撇。她在心里把撇连成捺，再连成横，拼出来的不是一个完整的字，而是一个方向——朝东。
她抬起眼，东边风把雨带成斜。她示意“负鼠”去右，“砂砾”去后。
她从井背后的小门钻进去，那里有一条被悉心保留的暗道，边角被新近用灰浆补过。她摸了摸灰浆，灰仍带一点潮，说明不到十日。
她在墙缝里找到了一个瓶，瓶里有一截发白的抹布，抹布里包着一片玉屑——不是玉，是玉的影，是工匠用以比正器尺寸的影刻。
影刻的纹和真的玉玺不可能完全一致，可世上懂得区分的人太少；把影刻随身带着的人，不是愚，便是无路可走的聪明人。
“砂砾”在后头打了个手势：有人来。鸩把瓶塞回去，反手拔下发簪，发簪是一枚极薄的钩。
她把钩放在门缝里，钩住一串铃。铃极小，声也极小，只够她自己听见。来的是两个人，脚步不轻，步子里有陌生的谨慎。雨声大，掩住他们的呼吸。
鸩把自己贴到墙上，像把影子抽出去，再画回去。两人过门，一人伸手摸了摸那块灰浆，指尖带下一点粉。他低声：“果然有人来过。”
另一人说：“会是那些搜粮的狗。”
“或者……”第一个人的声线变尖，像被雨浇湿的火，“是朝廷的余火。”
他们走了。
鸩缓缓吐气，将铃拿下。她知道“朝廷的余火”指的不是军，而是一种地下的线——护驾的人在大败后拆成细线，藏在泥里。她顺着暗道再往东，摸到一处矮门。
