黄昏，东廊更静。郭嘉独自把“阅风图”铺在案上。胸口那只手又往内抠了一下，他把疼意当作一阵风，风过，指下的图也动了一动。
他在图边空白处添了几笔，把“八风问灯”的台数减了一，改为“七问一空”。
荀彧来时，恰看见这笔：“为何留‘空’？”
“给城。”郭嘉道，“也给她。”
“她？”荀彧笑，“你倒像已认识她。”
“认识一个字。”郭嘉把缃书最后一行给他看。纸末，八字之后，又添一行小小的注：“若城为琴，弦须三处。一在心，一在风，一在……空。”空字旁有一点极淡的墨，像不小心落下，又像故意留下。
“故意。”荀彧看了很久，“好女子。”
“好女子。”郭嘉也笑，笑意未落，门外忽有急足。子烈进门，拱手：“‘回声井’又鸣。有几句不净的话，是冲着‘八风问灯’来的——说‘以灯惑众，以女乱政’。”
“井吃了？”郭嘉问。
“吃了。”子烈答，“未出三句。”
“谁抛的？”
“市上小店伙计，嗓子尖，背后有人捅。他自己不知。”子烈顿了顿，“要不要动？”
“不动。”郭嘉把缃书轻轻盖住，“让灯自己回。明日早，‘八风问灯’前请一位老人，一位裁缝，一位农人，一位读书人，让他们各写一个‘愿’字。四个‘愿’，四个字，四样字。写完，叫读书人读两句书，叫裁缝剪一段衣，叫农人在‘暗秤’上过一担米，叫老人坐在灯下歇一歇。歇够了，市上的话就会自己死。”
“为什么？”子烈不明白。
“因为风看到人。”郭嘉道，“灯看到手。手稳了，嘴就不乱。”
子烈应诺退下。
——
夜里，太学南墙风小，灯影平。
焦尾覆绢。鸩站在灯后暗角，看灯不看人。她近来手更稳，影更薄，连风也难以托起她的衣角。她忽听见极微的一声“叮”。不是铃，是金属碰木的轻声。
她侧耳，声从“风梁”而来，是扣环滑过刻度的轻摩。她顺声望去，一个身影站在灯外，不向前，不远避。那人背很直，着淡青衣，袖口简净。
她没有遮面，却像把自己藏在了灯影之外，不为灯照，只让灯悄悄落在她的指背。
“可愿写字？”礼官上前递了笔。
她摇头，轻声：“我写过。”声音像风里的一点温，既不热，也不冷。礼官怔了怔，退开一步。她折身，只在灯下停了一息，便转身入人群。
鸩将这一切看在眼里，倒也不追。她知道，城里今日多了一个会用“空”的人。她悄悄把袖中的一张小纸塞到“风梁”的刻度旁。纸上写一个字：安。她把字按得很轻，像给梁上盖了一层看不见的软。
——
子夜前后，丞相府里只留半盏灯。
郭嘉把缃书压在“阅风图”的角上，侧身靠椅。
胸中的“龙煞”像久不咳的风，藏在肺叶边缘，时不时伸出一指，又缩回去。他不去追，只在那根看不见的弦抖的时候，让自己数三息，息短，息长，息平。
“子奉。”曹操的脚步来了又轻，像怕把灯吹灭。他在案前停住，指背轻敲桌沿，看了一眼那只木雀，“这雀，是她送的？”
“应是。”郭嘉笑，“风袋做得好。她懂‘风’，也懂人。”他顿了顿，“丞相，此女不纳。纳之，荆州必警；不纳，荆州不疑。她在荆州，我们在许都，各在各的‘空’里。空拉开，线才好走。”
“我不纳人，只纳术。”曹操也笑，“明日账出，‘八风问灯’立，便再加一条木牌：‘愿在何处？——在手上。’手不稳，字写不好，秤挑不齐，灯也会抖。”
“再加一条。”郭嘉道，“‘祖在何处？——在门外。’在门外，便不进灯里扰。”
“好。”曹操点头，忽然指着图上一个小小的圆问，“这处为何空着？”
“给她。”郭嘉答，“她若有意，便在荆州立一处‘女工之台’，台不写名，台不问礼，只问风。风南来北往，带着‘愿’之影过江，过道，过驿站。我们不用收，只要听。听到某一日，风自己会回来。”
曹操长长地“嗯”了一声：“好个‘风’。”
他抬手把郭嘉肩头按了按，像按在一只将要横冲直撞的兽背上，却不压，只让它知道自己被看见。
“去睡。”他说。
“稍。”郭嘉笑，仍用天子那一字。他合上眼之前，手在案上一摸，把那只木雀挪近了“阅风图”的“空”。木雀不动，却像靠在了一阵软风上。
——
翌日卯时，太学南墙前立了小小的台——“八风问灯”。
灯未问，人已聚。礼官将四人请至灯下：一位腰驼的老人、一位手巧的裁缝、一位挑担的农人、一位衣袖带墨的读书人。四人各写“愿”。四个字四种笔。
老人的“愿”有点颤，却很直；裁缝的“愿”收针一般利落；农人的“愿”重在底，厚；读书人的“愿”在中锋，干净。
写毕，裁缝剪了一段衣边，剪口齐，灯影也齐；农人挑过“暗秤”，秤臂不喊，红漆露得适寸；读书人朗朗两句《礼》，风从字里过，灯影先伸后回；老人坐在“愿灯”下歇了一歇，歇够了，笑，说“我写了一辈子名字，今日这‘愿’字写得心安。”
“以灯惑众，以女乱政”的流言没有再起。市署“回声井”还想吃两口，鼓声却只回了一个“嗯”，像有人在井里打了个哈欠，睡了。
午前，城北的风轻易不过。八风之台上，“东风条”最动。台下那个穿淡青衣的身影又来了一次，站在灯外半步，目光从“愿灯”掠过却不停。
她在灯影旁停了两息，转身时，正对上鸩的目。二人皆未言。她把一包细细的针线放在“风梁”旁，针头收得很细，线头绾成小环。针包上绣一个细细的“月”。
鸩把针包收起，回身入影。她知道，地图上的那个小小的空，已经有人来轻轻按了一指。
——
黄昏前，卫峥把第三日的账册再晒一次。
太学经籍重修、四门修缮、仓外赈济，三册并列。人围着看，年轻的字、老人的字、快字、慢字，都在上面落了印。印只有一个“愿”。
郭嘉站在远处，不近不远。胸口那只手又掐了一下，他不躲。
痛像一阵风从骨缝里钻进去，又从背后出来。他在这阵风里听见了一个声音——不是鼓，不是弦，是一只细细的木雀在图纸上落下时的那一点“叮”。
他笑了一下，低声道：“月英，谢你。”
他没有把“谢”写成字，也没有把“月英”说给人听。
他只是把“九府工图”的角一折，折出一道细细的“空”，然后将这张图塞进许都的骨里——让它在骨里呼吸，在风里呼吸，在灯与人的影子之间呼吸。
——
入夜，城灯如常。太学南墙第三盏灯定定地跳了三下，又稳住。
焦尾覆绢，缺弦仍不接。
郭嘉在小院，坐在半盏灯下，把那只木雀放在案边。他把“阅风图”的“空”空着。空，不是缺；空，是留。
留给风，留给人，也留给荆州有女，名曰月英。
