午时过半，太阳从云后露出脸，光把帐檐下的线照得很清。
郭嘉在一口浅浅的水沟边蹲下，指尖蘸水，闻了一下。水里有稻谷浸泡过的味，齁甜，甜到发腻。他沿着水沟找上去，找到一处被石板压住的排口。
石板新的，四角齐，按理说压得稳。可石板底下塞的是破布，破布上有细密的白点——盐。
盐是撒在肉上的。肉是昨晚多吃了一回，肉的汤剩下了，倒进沟里，叠着香味压过了湿霉。好看的香，掩坏的味。
坏的味被掩久了，就会变成真正的坏——木板软，绳子潮，麻袋霉。等到风再转一线，崩的便不是一块板，是一行。
他抬头。远处中军大旗底下的金影，在天幕上又动了一动，像一条空心的东西努力鼓起胸膛。
鼓起胸膛的瞬间，腹内的“虫影”更清楚了。它们不是昨天的虫，也不是今天的新虫，而是上代人留下来的虫，名字叫“门阀”。他一点也不惊讶。
袁氏世代积名望，门阀如林，森森然形成一座礼制之城。
这座城金壁辉煌，里面却有太多的人，坐着不动，吃着不做。谁动了谁，谁就“越礼”。所以他们宁可所有人都慢慢地一起坏，也不让某个“生猛”的人先好起来。
【观星策】把这种“慢坏”具象成斑。一点一点，一圈一圈，向中心扩。
斑扩的时候，中军旗的光还在强撑，撑得人看不清底子。若只看一眼的人，会被这层光晃得眼花，看多两眼的，会被虫影恶心得胃里翻潮。
看得像他这样久的人，就只想退开半步——不因为怕，而是因为知道，靠得太近，身上也会染上那层粉。
“你在看什么？”
那位先前的校尉又来了。他显然绕了一圈回来，见郭嘉蹲在水沟旁，忍不住问。郭嘉站起身，拱手：“看风，看泥，也看人。”
“看出什么了？”校尉语气里带上一丝好奇。他今日巡营连着拦下了两回要紧的小祸，心头舒畅许多。舒畅的人，嘴边的锋利就会收一收。
“看出‘香’太多。”郭嘉笑了一下，“香太多，就有人头晕。头晕的人，容易摔跤。摔在谁面前，不好看。”
校尉沉吟片刻，忽而压低声音：“今日你见得够了，走吧。再往里，就有你不该看的东西。你看见了，不是你死，就是我麻烦。”
“受教。”郭嘉再躬身。
他转身的时候，校尉忽然叫住他：“等等。”他从怀里摸出一枚极小的铜钮，拇指大小，递过去，“你拿着，遇到我的人，报这钮，就放你过去。只管今日有效。”
“谢。”郭嘉没有多言，接过铜钮，藏在袖里。铜钮不值钱，但值一条路——一条可以在必要时从旁道绕开的路。
他沿原路退回，经过那处补给点时，又看见那瘦汉。
瘦汉起身，背麻袋，眼珠飞快地转了一下，仍旧没动那把小刀。他在等一个更好的时机。他在等人乱。他在等“香”更浓一点时，手伸出去没人看见的时候。
郭嘉没有留，也没有劝。他不是这里的刀，也不是这里的秤。他的秤在别处。
他的刀要用在更硬的骨头上。若今日动这一把小刀，就等于往这座漂亮得要命的幕布上捅一个洞。洞一开，风就会直灌进去，把那些爱脸的人吹得狼狈。
他可以做，他也会做，只是——现在不是时候，方向也不对。
他回到粮道。风从西北往东南压，尘土低飞。押运车列往回走，牛鼻子里喘白气，车轮在他昨夜开的浅槽里轻轻一颤，又稳了。
那位押运队副远远抬了抬手，意思是“记你一功”。郭嘉点头，不领。他今日领了太多“看不见”的情。情多了，不好还。
他走到外营的土埂上，再一次回望袁氏大旗。金光依旧，鼓声依旧，香依旧。
只是他在心里把这面旗当作了另一件东西：一只精美的棺。棺材用最好的樟木，漆得亮，雕得细，抬出去时锣鼓喧天，圆滚滚的红绸缎从棺顶垂下，遮住了木头本有的气味。
旁人看见的，是风光，是体面，是“礼”。只有肩下的人知道，木头沉，且空。
他收回目光。心海里的卷轴缓缓合上，像把一把冷刀收进了鞘。刀身上有四个字，沉得很：不可近身。
暮色将起，他回到外营偏帐。文士未在，只有那位都尉在烙袋口的“封志”。
烙铁落下，袋口上闪过一圈极浅的风纹。都尉看见他，抬了抬下巴，像是问“去了？”
郭嘉点头，像是答“看了”。两人都不多问，像两个在风里对过局的棋手，彼此知道对方落子所在。
“明日午后。”都尉忽然说，“巡按还要来。”
“知道。”郭嘉道，“风三转，路左会空。照今日之法，再往左补一尺，虚枕预备一半，省脸还能省一次。”
都尉“嗯”了一声。郭嘉把话收住，转身离开。他走得很慢。每一步都像踩在一张薄纸上，纸下是连着诸侯命脉的水。
水声浅，不显，是因为还没开闸。一旦开闸，谁浮，谁沉，就都要看他愿不愿意推那一下。
夜色沉下时，营外的酒肆传来喧闹声。有士兵唱着粗陋的小曲，唱“关东十八路，旗如山”；有人骂，骂“天杀的粮官”；
有人说笑，说“今日午后有个病猫一句话，救了我们一车麻袋”。再远一点的地方，乌黑的旷野里，有一个掩不住的“动”。
像风从另一个方向摸过来，先是轻，然后是更轻，最后在某个不注意的瞬间，把你袖子的一角轻轻提起。
郭嘉侧耳听，听见了一段更低的、人声夹风的“告示”——不是用朱笔写的，是用马蹄敲出来的：西北某处的小牙旗，正从外营转向外外营。
那牙旗不耀眼，黑底，角上有“孟”字，收着锋，像一把被人揣在怀里的短刀。那是另一个阵营的尾焰，亮度不强，却利。他记住了这个“利”。
他闭上眼，把今日见到的一切在心里过了一遍：金皮稻草龙；檀香遮霉；木板起潮；袖口起毛；布条的红线；铜钮的触感；小刀的金线；尘土在浅槽里散力的姿势……最后，他在卷轴的空白处极轻极细地写下一行——
【结论：袁氏为伪龙。弃之。择毒为药。】
写完，他把这行字抹平，不留痕。抹平不是否认，是把“结论”藏进肉里，化作他下一步迈出去时脚底的力。力要花在刀口上，刀口在哪里？在那支“孟”字牙旗的影子里，在朝西北回转的风里，在某个与粮道相交的小口子上——那里，将有人为粮草发愁；有人为“脸”发疼；有人需要一句能让“脸”不疼的话。
他缓缓吐出一口气。天道的排斥仍在，他能感觉到骨头里那些细小、耐心的推挤，一下一下，催他往“外”去。
可在那细小的推力之外，他又感觉到另一种更细小的东西，像微火在皮下蔓延。那是昨日从都尉节牌上抹过的“尾焰余温”。
火很小，却真。真火贴着他，给了他一线尚可争取的光。
“今天，活过了。”他在心里对自己说，“明天，换门。”
他侧躺在草席上，枕着粗硬的竹牌。帐顶有一条极细的缝，风从那里钻进来，吹动他鬓角的发。
他不去伸手抹，只是在心里数风。风数到第七下时，他停住，半梦半醒地说了一句：
“金玉其外，败絮其中。”
话音落下，鼓声远远传来，像有人在黑夜里敲时间的背脊。每敲一下，便把他往前推一寸。
而前面，已经不再有“漂亮的门”。只有一扇极薄、极冷、极锋利的缝，像藏在夜里的刀。刀的背面，藏着他下一口要咬的“毒”。他咬一口，便能把这世界的排斥再推开半寸。
他必须咬，而且要咬得对、咬得准、咬得不被看见。
他笑了一下，笑里没有火，也没有霜，只有一小点极细的钝痛。那钝痛提醒他：今天他拒绝了太多“好看”。明天，他会拿到一点“不好看”的东西。不好看，却有用。
天终于黑透。
营地像一张被抻到极满的鼓皮，发着闷声。闷声底下，虫鸣起落。
有人做梦，有人翻身，有人把小刀从案几底下摸出来，又悄悄塞回去——时机还没到。
所有的“还没到”，都在为“到”的那一刻蓄力。
郭嘉把手搭在胸口，指尖触到那枚铜钮。他心里极轻地说：“谢谢。”不是对人，是对风。风今天帮过他三次。
他向来把聪明用在省力处，也把谢意放在最小声的地方。
——明日，西北。
那里的风不香，尘土也不白。那里，或许有一条不漂亮的路，能通向一条真龙的影。
他睡了。
风过帐缝，细如刀。刀不斩人，只在黑暗里，划了一道很浅的痕。
