西门庆的脸色变了变：“你胡扯！”
“胡扯？”潘金莲从围裙兜里掏出账本，“哗啦”翻到某页，“自己看，李记布庄的刘掌柜画了押，王记酒楼的张账房签了字。”她忽然扬高声音，“要不要我喊他们来对对？”
恶奴们的手僵在半空，西门庆盯着账本上的字迹，喉结滚了滚。他知道这小娘子说的是实话——李记布庄的锦缎至今还在他卧房里堆着，王记酒楼的账房昨儿还上门催过。
“算你狠。”西门庆狠狠瞪了她一眼，带着人灰溜溜走了，玉扳指转得飞快，像是在泄愤。
武大郎直到听不见他们的脚步声，才松开攥得发白的手，擀面棍“哐当”掉在地上。他的后背已经被冷汗湿透，却还是转头问潘金莲：“媳妇，你没事吧？”
潘金莲捡起擀面棍，往他手里塞：“没事。”她忽然笑了，“你刚才挺勇的。”
武大郎的脸瞬间红透，挠着头往灶膛边缩：“俺、俺就是不想让他们欺负你。”他蹲在灶前添柴，火光映着他的侧脸，额角的疤痕被照得很清晰，“俺也想学着护着你，像你护着俺那样。”
潘金莲的心忽然软得像刚蒸好的糖包。她走过去，从后面轻轻抱住他——这个男人总说自己笨，却不知道他笨拙的守护，比任何甜言蜜语都动人。
“大郎，”她把脸埋在他后背，闻着淡淡的面香，“咱晚上吃白菜猪肉馅饺子，多放醋。”
“哎。”武大郎应着，往灶膛里多添了块柴，火光把两人的影子投在墙上，挨得紧紧的，像粘在了一起。
傍晚时，雪又下了起来，纷纷扬扬的落在窗棂上，像撒了把盐。潘金莲趴在炕桌上对账，忽然发现账本快记满了，最后一页还空着，她拿起炭笔，歪歪扭扭地写：“今日，大郎护住了摊子，也护住了我。”
刚放下笔，就见武大郎端着个粗瓷碗进来，碗里是两个冒着热气的糖包：“媳妇，给你。”他的指尖沾着面粉，在碗沿画了个歪歪扭扭的圈，“张婶说，这叫团团圆圆。”
潘金莲咬了口糖包，甜津津的糖汁流到嘴角，被武大郎笨拙地用袖口擦掉。他的动作很轻，像怕碰碎了什么珍宝，指腹蹭过她的唇角，带着面粉的涩感，却烫得她心头发热。
“大郎，”她忽然说，“明天咱把摊子往东街挪挪吧，那边人多。”
“哎。”武大郎点头，眼睛亮得像落了星子，“俺这就去收拾推车，把那面新做的幌子挂上——就是你绣的那个‘武大郎炊饼’，针脚可好看了。”
潘金莲看着他转身时微微佝偻的背影，忽然觉得，这漏风的破屋，这记满了鸡毛蒜皮的账本，还有这个总把“俺听媳妇的”挂在嘴边的男人，就是她穿越而来的全部意义。
窗外的雪越下越大，灶膛里的火噼啪响，把屋里烘得暖暖的。潘金莲把账本放进木匣，听见武大郎在院子里哼着不成调的曲子，那是她教他的，说是“招揽生意的小调”。她忽然拿起炭笔，在账本最后一页添了句：“雪天，宜吃饺子，宜相守。”
“媳妇，水开了，包饺子不？”武大郎的声音从灶房传来，带着点雀跃。
“来了。”潘金莲合上木匣，快步走向那个系着围裙、手忙脚乱往锅里倒水的男人。灶台上摆着他刚剁好的白菜馅，虽然切得大小不一，却码得整整齐齐。
她忽然从后面抱住他，感受着他瞬间的僵硬，还有慢慢放松下来的脊背。
“大郎，”她把脸贴在他后背，“明年，咱把这破屋修修吧，加个窗棂，再糊层新纸。”
“哎。”武大郎的声音带着笑，“再打个新面案，比现在这个宽，你揉面时就不用总蹭到袖子了。”
“还要个大灶台，能蒸两笼屉饺子的那种。”
“嗯，都听媳妇的。”
雪落在屋顶上，发出簌簌的轻响，锅里的水“咕嘟”冒泡，像在应和着这平平淡淡的幸福。潘金莲知道，她或许永远回不了现代，可此刻，看着这个被炭火映红的侧脸，闻着空气中的面香与雪味，忽然觉得，这样也很好。
至少，她改写了属于潘金莲的故事——不是风花雪月的传奇，而是锅碗瓢盆的实在，是两个被世道轻贱的人，手牵着手，把日子过出了热乎气。
“饺子皮擀好了没？”她戳了戳武大郎的腰，看他痒得直躲。
“就、就好！”他手忙脚乱地擀着皮，面粉沾了满脸，像只刚偷吃完面的猫。
潘金莲笑着去抢擀面杖，两人的影子在墙上撞在一起，摇摇晃晃的，像极了他们跌跌撞撞却又紧紧相依的人生。账本就放在灶台上，风从窗缝钻进来，吹得纸页轻轻响，像是在为这新生的故事，唱着温柔的调子。
