第112章 冬藏里的传薪火

暮色漫过菜畦时，三十七个陶瓮都埋进了土里，瓮顶插着的松柴露出半截，在雪地里像排小小的火把。孩子往每个柴桩旁放了片桃花笺，笺上用星蜜写着不同的名字，最后在最老的那株银莲花根旁，放了张空白的笺，上面只绣了个光鱼的影子，鱼嘴里衔着根金线，线尾拖进雪地里，拉出串新的针脚印。

街坊奶奶往暖棚的火盆里添了块松柴，火光映着她的白发，在墙上投出个和青布衫重叠的影。“冬藏不是结束。”她轻声说，往火里丢了片银莲花瓣，花瓣燃起来的烟里，浮着行字，“是把今年的火，种进明年的土里”。

山巅的风铃声裹着雪粒飘下来，菜畦的雪地上，松柴桩的影子在暮色里越拉越长，像无数根接力的火把。孩子摸着暖棚里发烫的泥土，突然明白冬藏里的薪火从不是普通的火，是把菜畦的暖、岁月的香、所有人的念想，都埋进土里焐着，让雪冻不坏，让风刮不走，等春天一到，就顺着种籽的根须往上冒，烧出片更旺的春，传给下一个冬天，下下个春天，永远传下去。

雪越下越大，却盖不住暖棚里的光，也盖不住陶瓮旁的松柴桩——那些藏在雪下的火引子，正悄悄发着热，像在说：只要薪火还在传，再冷的冬天，也藏着春天的信。