车门打开的瞬间，白翅鸟群突然往菜畦的方向飞。小安拄着拐杖迈出第一步，脚刚落在泥土上，向日葵花盘就“咔”地转了半圈，最顶端的花瓣扫过他的裤脚，沾着的河泥在布料上印出个小小的三趾鸟爪——和菜畦里最早出现的脚印一模一样。他蹲下去摸花盘，指尖碰到花籽的瞬间，玻璃罐里的海菜绳突然绷直，把埋在土里的罐身拽得露了半截，罐口滚出颗回形针，正是芦苇丛里找到的那枚，此刻针尖闪着光，像在给这段路画个句号。
“苏老师，你看这纹路。”小安举起手里的银莲叶，叶脉上的铅笔点被汗水晕成了线，“和我拐杖底的花纹能对上。”我低头看他的拐杖，橡胶底的磨损痕迹，果然和银莲叶的坐标线重合，每个磨损最深的点，都对应着他练习走路时摔倒的次数。远处的油菜花田突然一阵响动，七十一片花瓣同时朝着这边展开，像无数只小手在鼓掌。
暮色漫上来时，渔排阿叔在河面上摆了串萤火虫灯。灯影里，小安正把那两片缠在一起的叶放进土里，李医生蹲在旁边帮忙，白大褂的下摆沾着油菜花粉。“这叫‘双生根’。”李医生用手拢了拢土，“银莲顺着星蜜河的水长，向日葵跟着城里的阳光长，总有一天会在土里遇见。”
我站在菜畦边，看着那朵向日葵在晚风里轻轻摇晃。花盘中心的“安”字被暮色染成深蓝，花籽间的空鸟蛋壳里，不知何时多了颗新的种子，壳上的螺旋纹，一半印着星蜜河的河道，一半印着住院楼的走廊。远处的白翅鸟群正往芦苇丛飞，翅膀掠过河面时，带起的水珠落在种子上——像是给这个刚刚开始的故事，又盖了个亮晶晶的邮戳。
