他算了一下，
哀嚎声响起:“不要啊——”
他垂头丧气的背影，活像一只被主人踹出门的流浪猫。
“这个月的薪水连影子都没摸着就被扣光，再扣下去又得贷款上班……”
“霍克先生。”
声音从右侧窄巷浮出来，轻得像煤烟里突然飘出的夜来香。
莱顿·维泽·霍克回头，包裹的严严实实的雷微娜，整个人半融在砖墙的阴影里，只露出一截瓷白的下颌。
“他们——”她侧首，声音压得极低，“到底是什么人？”
“不该知道的别问，”霍克懒懒地掀起一侧嘴角，指尖在喉前虚划一记，“知道的越多，脖子越凉。”
雷微娜缓步从阴影里踱出，斗篷下摆扫过潮湿地面，发出细碎的沙沙声。
她停在他半步之外:“霍克先生，”声音低而柔软，“您是要回武神殿吧？我也要去鸦影机要室（武神殿的情报部门）报到。同路，是否不介意搭个伴？”
霍克嗤笑一声:“非常介意！”
“嗯？”
“玫瑰越艳，刺越毒。我没兴趣陪蛇蝎走路——尤其是一朵会自己写账本的玫瑰。”
说完，霍克把外套领子竖起来，阴影遮住了他的脸。
他转身，像把长刃“唰”地收回鞘。
第一步落下，靴跟敲在青黑石板上，清脆、冷硬，像丧钟第一次撞击；第二步紧跟，鼓点紧随；第三步他压低肩线，风衣下摆被晨风掀起；第四步，鞋底碾过积水，“嗤啦”一声，水花四溅，仿佛铁锤落在砧台，火星迸射。
人流汹涌，霍克的身影被吞没又吐出。
第五步，他整个人已化作人流中的一道剪影——肩背笔直，步伐笃定，直到彻底被城市的嘈杂吞没。
雷微娜仍立在巷口，她抬手，指尖抚过鬓边的金发。
“玫瑰越艳，刺越毒……”
她低声重复着霍克留下的这句话，嘴角慢慢扬起，弧度优雅，却带着一点自嘲的苦涩——仿佛那毒刺不是扎在别人身上，而是早已长进了自己的骨血。
人潮从她两侧滑过，嘈杂的脚步、车铃、叫卖声汇成一条浑浊的河，她重新带上斗篷的兜帽，悄无声息地随波逐流。
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战歌街区，查尔斯事务所，下午三点零七分。
煤烟色的天空低垂在屋顶之上，安特站在狭窄的铁阳台上，手掌搭住冰凉的栏杆，铁质的阳台地板在他脚下发出细微的嗡鸣。
安特呼出一口白雾，指尖在栏杆上敲出无声的节拍。恰在此时，楼下传来“叮铃铃”的门铃声。
转身，下楼。
“咔哒。”
打开门，外头的煤烟味和海风一起灌了进来。
门外站着一位看上去四十来岁的中年男人。
肩背笔直，腰收如刃，深炭灰羊毛长礼服在秋风里挺括垂坠，高礼帽压低的阴影下，是一双带笑的眼睛。
安特侧身，将门口让开:“下午好，先生。”声音不高，却带着生意人恰到好处的热络与警觉，“这里是查尔斯事务所——专为任何‘麻烦’开价的地方。请问您今天带来的是谜题、委托，还是两种一起？”
来客摘下高礼帽，露出一头梳得一丝不苟的深褐短发，
“您好，威尔逊先生。”
他微微颔首，礼貌得像在舞会上致意，却又带着狗都不会认错的官腔。
“我是维克托·艾森豪尔特，新的市政厅首席市政官。”
新任的首席市政官？
安特怔了半拍，脑子里像被塞进一只嘶嘶漏汽的铜壶。
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