“我没有选择死战。”
“我带着剩下的三十个弟兄，从一条没人走过的悬崖，爬了出去。”
“我们丢弃了所有的盔甲和旗帜，像一群乞丐。”
“没有荣耀，只有伤口和泥泞。”
将军的声音，没有波澜。
随着他的讲述，一片陡峭的、布满碎石的崖壁，出现在赌桌的旁边。
崖壁上，还残留着暗红色的血迹。
“数据……无法量化。”左威的意志，冰冷地切入。
“目标：生存。最优解：保存建制，等待援军。执行方案：放弃建制，分散突围。”
“这是一个错误的决策。”
他的声音，像一台机器。
“但，我亲手送出的第一个情报员，也做过同样的选择。”
“他的任务，是传递一份名单。”
“他被包围了。”
“他没有试图冲出去，也没有销毁名单。”
“他走进了一家茶馆，把名单，塞进了一个正在哭闹的孩子手里。”
“然后，他引爆了身上的炸药。”
左威的念头，停顿了。
那片虚无中，一间嘈杂的茶馆，出现在崖壁之下。
茶馆的角落里，一个孩子的哭声，隐约可闻。
一个又一个声音，开始响起。
“我走镖的时候，丢过一趟最要紧的红货。”
“我没有去找，我直接去了仇家的山寨，我说，东西是你们劫的，要么还我，要么咱们今天就死一个。”
一座简陋的山寨，出现在茶馆的对面。
“我算错过一笔账，害得东家亏了五百两。”
“我没有逃，我给东家做了十年白工，才把账还清。”
一间古旧的账房，出现在山寨的旁边。
赌桌，崖壁，茶馆，山寨，账房……
一个又一个，来自不同故事的场景，像一块块拼图，被随意地，拼接在了一起。
它们彼此独立，却又因为这些声音，而诡异地融合。
王二麻子赌桌上的铜钱，滚落在地，滚进了左威的茶馆。
将军崖壁上的碎石，滚落下来，砸在了镖师的山寨门口。
账房先生算盘上的水珠，滴落下来，溅湿了茶馆里的桌面。
这不是一个世界。
这是一个……由无数个故事的边角料，搭建起来的街角。
混乱，矛盾，不合逻辑。
却，真实得可怕。
那片包裹着他们的虚无，开始退却。
它不是被击败，而是像潮水，在躲避一块突然出现的、滚烫的陆地。
它无法吞噬这个街角。
因为这个街角，本身就是由无数个“存在”构成的。
每一个存在，都有一个名字，一个故事，一个无法被抹去的豁口。
秦川的意志，在壁炉中静静燃烧。
他没有说话。
他像一个沉默的织工，用自己的意志做经纬，将这些混乱的故事线，一根根地，编织起来。
他能感觉到，一股前所未有的力量，正在这个“街角”上诞生。
不是某个人的力量。
而是一种……共鸣。
王二麻子的无赖，将军的坚忍，左威的秩序，镖师的勇悍，账房的执着……
这些完全不同的特质，在这个街角，找到了一个可以共存的方式。
“这……这是什么鬼地方？”王二麻子看着眼前这片乱七八糟的景象，喃喃自语。
“我们的地方。”将军的意志，沉稳地回答。
他看着那片陡峭的崖壁，上面仿佛还有他袍泽的血。
但他不再感到痛苦。
那伤疤，成了这个街角的一部分。
左威的意志，扫过整个空间。
“逻辑……重建。基于‘共存’而非‘最优’的新模型。”
他的数据流，第一次，变得像一条平静的河流。
他们不再是孤零零的灵魂。
他们成了这个街角的……居民。
他们站在自己亲口讲述出来的故事里，看着那片正在远去的虚无。
没有胜利的喜悦。
只有一种……落地的踏实感。
壁炉里的火焰，重新旺盛起来。
它照亮的，不再是无边的黑暗。
而是这个，由他们自己，用那些残破不堪的故事，一砖一瓦搭建起来的，属于他们的街角。
它丑陋，混乱，甚至荒谬。
但它，是活的。
