“他等啊，等啊，等到锅里的垃圾，熬成了一件他从没见过的，闪闪发光的……新垃圾。”
“他觉得，这是他最完美的藏品。”
“于是，他伸出手，准备把这件新垃圾，从锅里捞出来。”
白-光-的-声-音，猛地一转。
“可他忘了。”
“锅，是他的。”
“火，是他的。”
“连那个谎话，都是他自己的。”
“他以为自己是收藏家。”
“可在那锅新熬出来的垃圾眼里……”
白光猛地涨大，那纯白的光芒，几乎要吞噬整个虚无。
它不再是一个点，它变成了一张巨大的，嘲弄的，没有五官的脸。
“他自己，才是那个最大的，最可笑的，连自己都骗的……”
“破烂货！”
“不——！！！”
收藏家发出了不似生物的咆哮。
它那人形的窟窿，像被泼了浓酸，剧烈地沸腾，溶解。
周围的虚无，不再是背景。
它们活了过来。
它们变成了那个故事里的场景。
一座无边无际的垃圾山，凭空出现。
发臭的星骸，腐朽的时间，断裂的因果链，堆积如山。
一个穿着破烂长袍，看不清面目的身影，正佝偻着腰，在垃圾山里，疯狂地翻找着什么。
那就是收藏家。
或者说，是这个故事里的，收破烂的。
“假的！都是假的！”
收藏家疯狂地攻击着那些幻象，可它的每一次攻击，都只是让垃圾山的细节，变得更清晰，更真实。
它看见自己珍藏的，宇宙终结时的最后一缕光，变成了一块发霉的面包。
它看见自己引以为傲的，绝对零度的熵寂核心，变成了一个漏气的皮球。
它的收藏，它的“真实”，正在被这个故事，这个谎言，强行“定义”成一堆不值钱的垃圾。
“一个谎言，是杀不死我的！”收藏家尖叫着，它的声音里充满了恐慌，“我可以不信！我可以否定你！”
“你当然可以。”
那张巨大的，嘲弄的白脸，笑了。
“可你为什么要信那个瞎子的故事呢？”
“因为那个谎话，有温度，对不对？”
“因为它让你觉得，自己收藏的东西里，终于有了一件不一样的东西。”
“它让你觉得，自己不再是一个冰冷的旁观者。”
“它让你……感到了‘意义’。”
白脸的声音，像一把手术刀，精准地剖开了收藏家的核心。
“现在，我给你讲了一个新的谎话。”
“这个谎话，也在给你‘意义’啊。”
“它告诉你，你不是高高在上的神。”
“你只是一个可怜的，孤独的，捡垃圾的老头。”
“这个‘意义’，是不是也很有趣？”
“是不是……也很有温度？”
“不……不……”
收藏家抱住了自己的头，如果它有头的话。
它发现自己掉进了一个无法挣脱的陷阱。
它渴望“有温度的真实”。
而那个瞎子的故事，和这个收破烂的故事，本质上是一样的。
都是谎言。
都是从“无”中生出的“有”。
如果它承认前者是珍宝，它就无法从逻辑上，否定后者也是一种“真实”。
它收藏了第一个谎言。
第二个谎言，就自己找上了门。
并且，赖在它的收藏室里，不走了。
“滚出去……从我的世界里……滚出去！”
收藏家痛苦地咆哮。
它那人形的窟窿，开始崩溃，一块块“更深的虚无”，像墙皮一样剥落下来。
“我为什么要走？”
那张白色的脸，凑了过去，用一种近乎于“温柔”的语气，在它耳边说。
“我就是你啊。”
“我是你亲手点燃的，那锅垃圾里，熬出来的……”
“精华。”
“现在，轮到我了。”
那个声音，充满了疯狂的喜悦。
“我给你讲个故事，好不好？”
“讲一个，收破烂的，最后发现，自己才是最没人要的那个破烂……”
“然后，把自己也扔进垃圾堆里的故事。”
“你一定会……喜欢的。”
白光，彻底包裹了那个正在崩溃的，人形的窟窿。
它不再是攻击。
它在……拥抱。
它在把这个新的，它刚刚编造出来的“真实”，强行地，塞进收藏家的存在里。
它要让这个谎言，成为收藏家，唯一的，不可分割的一部分。
它要让这个神，相信自己，只是一个收破烂的。
