老头突然停了下来，抓在手里的一双筷子悬在半空，像一把双股剑直直的对准碗里最后一口饭，却又悬而未决，所以总是漂浮，无处落地。
“你觉得你无法不去寻找执念。”老头最后一个字音清淡，看样子是陈述，而非疑问。
我眼神不动的看着他，视线穿过静默的光，打结成某种无需证实。
老头慈祥的笑了笑，那副筷子总算从半空下降、翻身，筷头戳在泛着年轮的老木桌拼接的缝隙上，“是执念在找你，就像鲑鱼总会游回出生的溪涧。”
灯泡钨丝发出濒死的嘶鸣，我们之间沉重的空气忽暗忽明。好一会儿，才恢复了正常。
“我该如何摆脱执念呢？”我发问，明知老头不会给我准确的答案，但我还是忍不住发问，仿佛我问出这个问题不是为了求解，而是扪心自问。
老头另一只粗糙的手轻轻抚摸木桌翘起来的那条木板，顺着木板的边沿下滑，抵到突兀的那条木缝，“或许摆脱执念的钥匙，就藏在那些被执念浸透的褶皱里。”
“你是说，让我再见她一眼。”我惊讶，立即摇摇头，“那不可能，我已经找不到她了。”
“如果你们命中还有缘分，如果你无法从中释怀，她也无法从中走出，且你们的轨迹存留交错的迹象，你们会遇到的。”
“假如不是呢？”我突然觉得自己很碎嘴，哪有那么多假如。但问题是，真的有那么多假如。
“假如，假如……”老头重复我的话，挑起筷子把最后一口饭赶进嘴里，像饿了三天的老虎，狼吞虎咽。“嗯……假如这，假如那，你也可以假如你们是的，不是么。”
“……”我无话可说，道理是这么个道理，但我还是觉得太扯了。
假如我们真的还能相见，我又如何面对她？给她摘一枚褶皱的树叶，告诉她阴天曾经坠落这里，所以专属于青春的梅雨季是糜烂疼痛元素。风一吹，裹挟瘦弱街道的无望灰烬，黑白胶片的荷尔蒙总是闪烁断离的颗粒。
不能这么说，尽管这是比广告招牌还要真实。
老头不说话了，扒拉几下把碗里最后残留的几粒冷却的饭粒，用筷子赶进嘴里。
现在他碗里空空，泛着黑渍的牙齿上下起伏，皱纹把他的眼角拖曳的沧桑。
他举起筷子，“两根才算一副，一根其实也挑的起菜，但是只有遇到另一半才产生轻松自由。好似一根筷子的出生，目的就是遇到另一根筷子，然后它们贴在一起，这就是他们的使命。”
我耐心听着。
老头叹息一声:“一顿饭的时间是有限的，饭局结束，一切似乎都该结束。于是……”
老头把筷子架在碗上，这两只筷子平行，规规正正，宛如一座桥。
“于是它们是时候该歇下来，它们还在一个碗上，面向同一个地方。筷尖指向的地方，顺着线无限延长，它们都在前进。但是……”老头手指穿过两根筷子中间的空隙，没带任何接触，轻而易举的穿过，“在它们落地的那一刻，它们已经分开了。任由时间拽着皮囊，它们被拉长，但是也碰不到面了。它们是平行的，也许隔的很近，但轨迹不再交错……这是缘尽。”
我沉默好一阵，低沉道:“也就是说，我想再多也没用。过去的，就是过去的，我们不会相遇了。”
“按道理，估计是这么个可能。但是……”老头说话特别有悬疑小说转折那味儿，轻轻拨弄其中一根筷子，使得那根筷子向内偏。
“按照原先固定的路线，是不会相遇。但是其中一根筷子的轨迹发生变化，正以微渺的角度，不断靠近、偏移。这就是命中注定的交错，当年的因要讨回一个果。而这个果，即将在你们轨迹交错的那个奇点，开花。”
“你是说……”我整理一下思路，“意外因素的干预，导致两条线的交错……我们还是有机会见面的。”
