陆寒的办公室里，时间仿佛被那一句“时候，到了”冻结。
钱明脸上的狂热，周全眼中的凝重，“手术刀”指尖的电光，都在这一刻，被这句从遥远山区传来的，苍老而平静的话语，冲刷得一干二净。
那不是一个被推上神坛的偶像的感言，而是一位智者，在生命尽头，对某种终极规律的，淡然陈述。
陆寒握着手机，那只在金融市场翻云覆雨，搅动起十三万亿风暴的手，此刻稳得像磐石。可只有他自己知道，他的心脏，在那一瞬间，漏跳了一拍。
他预想过无数种可能。方老可能会被突如其来的声名所困扰，可能会拒绝，甚至会愤怒。他准备了上百套公关说辞，准备了无数种应对方案。
但他唯独没有想到，会是这样一种结果。
他用资本和数据，搭建了一个舞台，点亮了一束追光。
可舞台上的那个人，却在追光照亮他的瞬间，自己……睁开了眼睛。
“方老，您……说笑了。您为国家和人民奉献了一辈子，大家都很尊敬您，或许是日有所思，夜有所梦。”陆寒的声音，听不出任何异样，温和，沉稳，像一个正在安慰长辈的晚辈。
他不能承认。
他不能对一位八旬老人说，我刚刚用一台超级计算机，把您塑造成了一尊神，而您，似乎真的感应到了。
这太荒诞，也太残忍。
电话那头，传来老人一阵轻微的咳嗽声，像是肺里积着散不去的风。
“小陆啊，我一辈子跟土地和种子打交道，信的是科学，是数据。”方振国顿了顿，声音里带着一种老农看待天时般的通透，“但是，有些东西，是数据解释不了的。”
“就在刚才，我院子里的那几分试验田，我亲自培育了十几年的那几株‘启明一号’，就在我眼皮子底下，抽穗了。”
办公室里，钱明和“手术刀”同时倒吸一口凉气。
他们不是农学家，但最基本的常识还是有的。水稻从播种到抽穗，需要一个固定的生长周期，这是写在基因里的铁律。
不按时节的抽穗，那不叫丰收，那叫……妖兆。
“不是一两株。”老人的声音，依旧平静，“是所有。金灿灿的，比我这辈子见过的任何稻穗，都更饱满。像是……把一辈子的收成，都挤在了这一天。”
“我能感觉到，它们的生命力，在燃烧。”
“小陆，你是个聪明的孩子。告诉我，这是不是你们做的？”
陆寒沉默了。
他看着屏幕上那个愈发凝实的“社稷之神”模型，那模型手中的稻穗，正散发着肉眼可见的，璀璨的金色光芒。
他明白了。
“奇点”抽取的，不仅仅是方振国一生的数据和影像，它抽取了这位老人倾注在土地与稻种上的，全部的“精、气、神”。
而那来自全世界的，纯粹的敬意与感激，则像催化剂，将这份精神，点燃了。
现实中的稻穗，不过是这场无形燃烧的，有形投射。
“方老，”陆寒深吸一口气，他知道，任何谎言在这样的智者面前，都是苍白的，“这不是我们做的。”
电话那头，似乎传来一声轻微的叹息。
“这是您自己做的。”陆寒的声音，变得无比诚恳，“是您一辈子的心血，与这片土地，与亿万人的期盼，产生的共鸣。”
“我们所做的，只是让更多的人，听到了这份共鸣的声音。”
电话那头，陷入了长久的沉默。
久到钱明都忍不住想去挠头。
终于，方振国苍老的声音再次响起，这一次，带着几分释然，也带着几分……托付的意味。
“共鸣……好一个共鸣。”
“我这把老骨头，这辈子没求过什么。既然时候到了，这身无用的皮囊，能再为这片土地发点光，也算是……死得其所。”
“只是，小陆啊……”老人的声音，突然变得有些飘忽，像是在透过电话，看着某些不祥的阴影，“我闻到了……蝗虫的味道。”
“不是田里的那种。”
“是吃人，吃天，吃光所有收成的……那种蝗虫。”
说完，电话被挂断了。
办公室里，只剩下“嘟嘟”的忙音。
陆寒默默地放下手机，许久没有说话。
“我靠……”钱明终于忍不住，一屁股瘫坐在沙发上，他抹了一把额头上的冷汗，声音都变了调，“老板，咱们这……这他妈到底是造了个神仙，还是请了个预言家？”
“手术刀”扶了扶眼镜，镜片后的眼神狂热得吓人。他冲到自己的终端前，双手在键盘上疯狂敲击，嘴里念念有词：“共鸣……意识共鸣……宏观量子纠缠……原来如此，原来如此！神格不是被创造的，是被‘唤醒’的！我们只是提供了唤醒的密钥！”
