私人飞机的引擎声，在日内瓦国际机场的跑道上，由轰鸣，转为低沉的，平稳的呼吸。
机舱门打开。
一股夹杂着雪意的，冰冷而干净的空气，灌了进来。
钱明下意识地裹紧了身上那件一看就价值不菲的羊绒大衣，他探头往外看了一眼，停机坪上空无一人，远处的阿尔卑斯山脉，在清晨的薄雾中，像一排沉默的，白色巨人。
这里太安静了。
安静得让他心里发毛。
在纽约，哪怕是凌晨四点，空气里都弥漫着一股金钱与欲望混合的，躁动的味道。而这里，干净，纯粹，像一间刚刚用消毒水擦拭过的，手术室。
“老板，”他缩回脑袋，看着旁边闭目养神的陆寒，压低了声音，“我怎么觉得，这地方比华尔街还瘆人？”
陆寒没有睁眼，只是淡淡地吐出两个字。
“习惯。”
钱明撇了撇嘴。习惯？他这辈子，都习惯不了这种下一秒就要被推上手术台的感觉。
一辆黑色的，挂着外交牌照的奔驰，悄无声息地，滑行至舷梯下。车上下来一个穿着黑色西装，戴着白手套的男人，他没有说话，只是标准地，躬身，拉开了后座的车门。
“我操，这排场。”钱明嘀咕了一句，跟在陆寒身后，矮着身子钻进了车里。
车内，温暖如春。真皮座椅散发着高级皮革的淡淡香气。
车，平稳地，驶离机场。
窗外的景色，像一幅幅缓慢流动的，水墨画。覆盖着皑皑白雪的针叶林，结着薄冰的日内瓦湖面，以及远处那些点缀在山间的，童话般的小木屋。
美得，不真实。
“老板，”钱明搓着手，终于还是没忍住，“那个老狐狸，真的会乖乖把门打开？他会不会在疗养院里，埋了一百个刀斧手，就等咱们进去，摔杯为号？”
他越想越觉得靠谱，伸手拍了拍司机的座椅，“hey, buddy, you have a gun?”
司机像是没听见，目不斜视地开着车。
“他会的。”陆寒终于睁开了眼，他看着窗外那片冰封的湖面，眼神，比湖水还要冷，“因为，他埋在里面的，不是刀斧手。”
“是炸弹。”
“一颗，他自己，都不知道什么时候会爆的，炸弹。”
钱明噎住了。他看着陆寒的侧脸，忽然觉得，自己那套在金融市场上，打打杀杀的流氓逻辑，在这里，就像小孩子的玩具枪一样，可笑。
车，离开了主路，沿着一条蜿蜒的，私家山道，向上行驶。
路的尽头，圣萨尔瓦多私人疗养院，出现了。
那不是一栋建筑，那是一座，城堡。
古典的石质外墙，在白雪的映衬下，显得庄重而肃穆。巨大的落地窗，反射着湖面的冷光。它不像一个疗养院，更像一个，与世隔绝的，私人博物馆。
门口，没有守卫。只有冰冷的，电子识别门禁。
车，在门前停下。
白敬亭，就站在门口。
他比陆寒在资料里见过的，要老得多。头发全白了，梳理得一丝不苟。身上穿着一件深灰色的，手工定制的羊毛衫，外面披着一件厚重的，黑色的开司米外套。他没有拄拐杖，但他的背，已经有了些许，无法掩饰的，佝偻。
那头曾经在华尔街，叱咤风云的，老狮子，此刻，像一头被拔掉了所有牙齿和利爪的，困兽。
他看着从车上下来的陆寒，那双曾经锐利如鹰的眼睛里，此刻，是一片，混浊的，死灰。
“陆先生。”他开口，声音，比日内瓦的冬天，还要沙哑。
“白老先生。”陆寒回应，语气平淡。
没有握手，没有寒暄。
两个曾经在资本市场上，杀得你死我活的敌人，此刻，像两个素不相识的陌生人，站在一片白茫茫的雪地里，对视着。
白敬亭转过身，在门禁上，按下了自己的指纹。
“请进。”
疗养院的内部，和他想象的，完全不同。
没有医院的药水味，没有病人的呻吟。
大厅里，铺着厚厚的波斯地毯，墙上挂着不知名的油画，壁炉里，燃烧着温暖的，噼啪作响的火焰。空气中，弥漫着一股，淡淡的，雪茄和咖啡的混合香气。
这里，更像一个，顶级的，私人会所。
“坐。”白敬亭指了指壁炉旁，两张巨大的，单人沙发。
他亲自，从一个银质的咖啡壶里，倒了两杯咖啡，放在两人面前的茶几上。
然后，他从怀里，掏出一份文件，和一支万宝龙的钢笔，轻轻地，推到了陆寒的面前。
“合同。”
他说。
“签了字，这里，包括这里所有的人，和物，都是你的。”
陆寒没有去看那份合同。
