马飞飞他随商会去浦东贫民窟送冬衣，远远看见一个女人站在临时搭建的义诊棚下，正麻利地给一个老太太包扎伤口。她穿一身旧工装，头发用布巾束着，额角沁着汗，动作却透着一股不容置疑的利落。
“那是魏光荣，”同行的人介绍，“早年从安徽逃荒来的，男人赌钱把她卖了，她硬是自己跑出来，在这儿带着一群女人做鞋底、糊纸盒，愣是活出了个人样。”
马飞飞走近时，正听见她用带着乡音的上海话安慰一个啼哭的孩子：“妹妹乖，阿婆给你贴个‘创口贴’，就不疼了哦。”她转头看见马飞飞，愣了一下，随即大方地伸出手：“马先生吧？常听送米的老王说起你。”她的手粗糙，却很有力，掌心有厚厚的茧。
一来二去，马飞飞渐渐了解了魏光荣。她住在用木板和油布搭的棚屋里，却把狭小的空间收拾得井井有条；她没读过多少书，却能算出几十号人做工的细账；她见过太多苦难，眼神里却始终燃着一股不灭的火苗。有次暴雨冲垮了棚屋区的土墙，是她带着几个女人，顶着雨用沙袋堵漏，嗓子喊得沙哑，却笑得像个孩子：“看，咱们又挺过去了！”
马飞飞从未见过这样的女人——她像野草，风吹雨打都能扎根；像油灯，哪怕只有豆大的光，也执着地亮着。在她身边，他那些关于风花雪月的旧梦渐渐淡了，取而代之的，是一种踏实的、带着泥土气息的温暖。他们会在傍晚的弄堂口一起啃烤山芋，会在她教女人们识字时，他在一旁帮忙磨墨，昏黄的灯光下，两个人的影子叠在一起，竟有了家的模样。
四、梁武的债
就在马飞飞以为这束光足以照亮他余生时，一个操着安徽口音的男人找到了他。男人叫梁武，皮肤黝黑，眼神里满是疲惫和不甘——他是魏光荣“名义上”的丈夫。
“马先生，”梁武蹲在马飞飞办公室的地板上，卷着旱烟，声音涩得像砂纸磨木头，“我知道光荣跟你好。可在我们老家，女人嫁了人，就是泼出去的水，哪能说离就离？”
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