“熔炉”的钢铁之心在缓慢而有力地搏动。
通风系统持续送出的、经过多重过滤的洁净空气，带着一丝金属和臭氧的冰冷味道，与生活区隐约飘来的、卢卡斯正在准备的匈牙利炖牛肉的浓郁香气混合在一起，形成一种奇特而令人安心的“熔炉”专属气息。这种气息，对于刚刚从巴黎尸山血海中归来的灰烬小队成员而言，比任何昂贵的香水都更能抚慰灵魂。
绝对的通讯静默命令已经下达。所有非必要的对外数据链路，包括娜塔莉亚那些深网探针和加密卫星中继，都已物理关闭或处于最高级别的休眠状态。整个基地如同潜入深海的黑鲸，收敛一切声息，仅依靠内部循环系统维持着生命。这种与外界的彻底隔绝，非但没有带来压抑，反而让所有人都感到一种前所未有的放松。在这里，他们无需警惕来自数字空间的窥视，无需担心下一秒会有导弹砸穿天花板。唯一的“外界”干扰，或许只有皮埃尔那极具穿透力的鼾声——这家伙果然实践了他的诺言，睡了接近二十个小时，此刻正精神抖擞地在娱乐室里对着龙云大呼小叫。
“哈！幽灵，看到没有！这叫做天赋！”皮埃尔得意洋洋地挥舞着台球杆，他刚刚凭借一个极其刁钻的反弹球，将最后一颗黑八送入底袋。“下次任务，那箱最沉的‘玩具’就拜托你了！记得轻拿轻放，里面可能有我的宝贝无人机！”
龙云面无表情地拿起巧粉，慢条斯理地擦拭着杆头。他瞥了一眼比分板，又看了看桌上散乱的球局——新的一局，皮埃尔开球后，局势并不算好。
“扳手，”龙云的声音平淡无波，“你高兴得太早了。”他俯下身，眼神瞬间变得锐利如瞄准镜后的十字线，手臂稳定得没有一丝颤抖。出杆，动作干净利落。白球撞击，目标球精准入袋，并且走位完美。接下来，便是教科书般的清台表演。每一次击球都冷静、高效，带着一种近乎冷酷的精确，仿佛不是在打台球，而是在执行一次无声的狙杀。台球撞击发出清脆而孤寂的声响，与皮埃尔之前咋咋呼呼的风格形成鲜明对比。
最后一颗球落袋。龙云直起身，将球杆放回架子上，拿起旁边喝了一半的黑啤酒，看向目瞪口呆的皮埃尔。
“明天早餐后，装备库。我的hk417，你的所有备用弹匣，还有……”他顿了顿，补充道，“我那把mp7的保养也归你。记得彻底分解，超声波清洗，重新上油。”
皮埃尔的脸垮了下来，哀嚎道：“嘿！这不公平！你那把mp7用的次数比我还少！而且hk417的导气系统复杂得像女人的心思！”
“愿赌服输，扳手。”陈云峰靠在旁边的沙发上，手里拿着一本武器杂志，头也不抬地轻笑一声，“或者你想再加赛一局，赌注翻倍？”
“不了不了！”皮埃尔立刻摆手，悻悻然地放下球杆，“幽灵这家伙打台球跟狙击一样变态！我还是去骚扰卢卡斯，看看我的炖牛肉好了没！”他嘟囔着“高手在民间，失手在阴间”之类的话，溜出了娱乐室。
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