夜色浓稠，将陈家小院包裹得严严实实。灶膛里最后一点余烬也熄灭了，只有里屋桌上那盏豆大的油灯，还在顽强地跳动着，将陈渡佝偻的身影投在斑驳的土墙上，晃动不安。
阿青端着药碗从灶间出来，碗里褐色的药汁还冒着微弱的热气。她走到里屋门口，脚步顿了顿。爹依旧保持着那个姿势坐在桌旁，背对着她，像一尊风化了千年的石像。桌上，周大夫开的那张药方被他攥在手里，边缘已经有些发皱。
她没有叫他，只是默默走到床边。秀姑依旧昏睡着，但脸色不再那么骇人，呼吸也均匀绵长了许多。阿青用小勺舀起药汁，小心翼翼地吹凉，然后一点点喂进秀姑微张的嘴里。这一次，药汁没有立刻流出来，秀姑的喉咙轻微地滑动了一下，似乎无意识地吞咽了一点。
阿青的眼睛微微亮了一下，动作更加轻柔耐心。一勺，两勺……虽然大部分还是顺着嘴角淌下，但总归是喂进去了一些。
喂完药，她用湿布仔细擦干净秀姑的脸和脖颈。做完这一切，她并没有立刻离开，而是搬来那个小凳子，坐在床边，就着昏暗的灯光，翻开了周大夫给的那本《汤头歌诀》。
册子很旧，纸页泛黄发脆，带着一股陈年墨香和草药混合的奇特味道。上面的字迹有些模糊，但她认得一些简单的。她用手指点着，一个字一个字地，无声地辨认着。
“麻……黄……汤中……用桂枝……”她磕磕绊绊地默念着，眉头微微蹙起，神情专注。灯光在她尚且稚嫩的脸上投下柔和的阴影，那红肿未消的眼睛里，此刻只有书页上那些陌生的字句和药名。
陈渡不知何时转过了身，静静地看着女儿的背影。看着她瘦小的肩膀，看着她因为专注而微微前倾的脖颈，看着她指尖在那些艰涩的文字上缓慢移动。一股复杂难言的情绪涌上心头，酸涩，愧疚，还有一丝……极其微弱的、连他自己都不愿承认的慰藉。
他站起身，动作很轻，没有惊动阿青。他走到灶间，舀出一些小米，又找出几颗下午阿青买回来的红枣，仔细地洗净，放进瓦罐里，加上水，坐在还有余温的灶膛上，慢慢熬煮起来。
屋子里很静，只有瓦罐里渐渐响起的“咕嘟”声，和阿青偶尔翻动书页的细微声响。
过了许久，小米粥的香气开始弥漫开来，带着红枣淡淡的甜味，冲淡了空气中那股顽固的药味。
阿青似乎被这香气惊动，她从书页间抬起头，深吸了一口气，转过头，望向灶间方向。正好对上陈渡看过来的目光。
父女俩的目光在昏暗的光线中相遇。阿青迅速低下头，合上书，站起身：“我去看看粥。”
她快步走进灶间，掀开瓦罐盖子，用勺子轻轻搅动着已经变得粘稠的米粥。热气蒸腾上来，模糊了她的小脸。
陈渡也跟了进来，站在门口，看着她的动作。
“娘……好像能咽下去一点药了。”阿青背对着他，声音很低，像是在对粥说话。
陈渡“嗯”了一声，顿了顿，又道：“周大夫说，要慢慢调理。”
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