晨曦的光，薄得像一层纱，罩在宽阔的河面上。水流到这里，似乎也累了，变得平缓，泛着灰白的光。对岸那片低矮的轮廓，就是清水铺了，静悄悄的，那几缕炊烟也细弱得仿佛随时会断掉。
老哑巴和阿青站在官道边的坡坎上，望着河对岸，没有立刻下去。昨夜的焦土和老人的哭声还烙在脑子里，让这看似平静的河面和对岸，都蒙上了一层说不清道不明的阴影。
他们的目光，最终都落在了河道转弯处，那个简陋木码头旁，唯一有活气的地方——那条小渔船，和船头那个像尊石像般坐着的人。
那人背对着他们，穿着一身和河水颜色差不多的灰布衣裳，戴着个大斗笠，遮住了头脸。他手里确实拿着渔网，但并没有在撒网，只是那么坐着，面向大河，一动不动。船随着水波轻轻摇晃，他也跟着微微晃动，像是长在了船上。
“老伯，那个人……”阿青小声说，心里有些发毛。那人的静止，透着一股说不出的怪异。
老哑巴眯着眼，看了那人很久。他注意到，那人的肩膀线条绷得很紧，不像是在休息，更像是在……警惕，或者等待。
“过去看看。”老哑巴嘶哑地说，率先沿着陡峭的坡坎，小心地向下走去。阿青紧跟其后。
走近了，才看清那木码头的破败。几根木头桩子歪斜地插在水里，铺板的木板大多已经腐朽断裂，长满了滑腻的青苔。只有系着那几条渔船的地方，还算完好。
船头那人似乎听到了身后的脚步声，极其缓慢地、带着一种刻意拉长的节奏，转过了头。
斗笠下是一张被河风和岁月侵蚀得沟壑纵横的脸，看不出具体年纪，也许五十，也许六十。皮肤黝黑粗糙，像老树的皮。最让人印象深刻的是他那双眼睛，不大，却异常浑浊，眼白泛着黄，看人的时候，没什么焦点，像是蒙着一层永远擦不掉的河上水汽。
他的目光在老哑巴和阿青身上扫过，没什么表情，又缓缓转回头，继续望着河面。
“老哥，”老哑巴在码头边停下，隔着几步远，嘶哑地开口，“摆渡吗？”
那船夫像是没听见，依旧望着河水，过了好一会儿，才慢吞吞地，带着浓重的、黏连的水边口音反问：“过河？去清水铺？”
“嗯。”
“两个人？”船夫依旧没回头。
“嗯。”
“啥价？”船夫问得直接。
老哑巴沉默了一下。他们身无分文。“用东西抵。”他说着，从怀里掏出那个从死人士兵身上找到的、扁扁的军用水壶。这水壶是金属的，虽然旧，但还能用，应该值几个钱。
船夫这才又慢慢转过头，浑浊的眼睛瞥了一眼那水壶，嘴角似乎往下撇了撇，带着点不屑。“这玩意儿，现在不值钱。”他的声音像含着一口水，“兵荒马乱的，铁片子不如窝窝头实在。”
老哑巴没说话，又把桑娘给的那个装着火折子和盐的小布包拿了出来。
船夫看了看，还是摇头：“不够。”
阿青心里着急，他们实在拿不出别的东西了。
老哑巴盯着那船夫，嘶哑地问：“你要什么？”
船夫终于完全转过身，正对着他们。他上下打量着老哑巴，目光在他腰后那半截磨得锋利的断橹上停留了片刻，又扫过阿青苍白瘦削的脸。
“看你们也不像有钱的。”船夫慢悠悠地说，浑浊的眼睛里闪过一丝难以捉摸的光，“这样吧，帮俺办件事，就送你们过河。”
“什么事？”老哑巴问，语气里带着警惕。
船夫抬起干枯的手指，指了指上游方向，那边河道更窄，水流也急些，岸边长满了茂密的芦苇。“俺有条备用的小划子，前几天缆绳断了，被水冲到那边芦苇荡里卡住了。你们去给俺弄回来。弄回来，就送你们过河。”
老哑巴顺着他的手指望去，那片芦苇荡看着不远，但水情不明，芦苇又高又密，谁知道里面藏着什么。
