陈渡终于缓缓睁开眼，看了看那调查员，又看了看一脸紧张的溥锡和秀姑，嘶哑地开口，声音像破风箱：“老了……记不清了……”
“老人家，此事关系重大……”
“记不清了。”陈渡重复了一遍，闭上眼睛，不再理会。
调查员皱了皱眉，似乎还想再问。旁边那个一直没说话的年轻调查员，低声提醒道：“组长，他就是个快不行的老头子，问不出什么了。而且，镇上人都说他是个……哑巴，很少开口。”
年长的调查员又盯着陈渡看了半晌，见他确实油尽灯枯的模样，这才作罢，对维持会干事吩咐了几句“有情况及时报告”之类的话，转身走了。
屋里又恢复了寂静。
溥锡长长舒了口气，擦了擦额角的虚汗，喃喃道：“真是阴魂不散……”
秀姑担忧地看着陈渡。
陈渡却像是耗尽了力气，呼吸变得愈发微弱而急促。他挣扎着，抬起枯瘦的手，指了指墙角一个上了锁的旧木箱。
秀姑会意，从贴身口袋里摸出一把小钥匙，走过去，颤抖着打开木箱。里面没什么值钱东西，只有几件叠得整齐的旧衣服，最上面，放着一个用油布包裹得严严实实的长条物件。
秀姑将那物件拿到陈渡面前。陈渡示意她打开。
油布一层层揭开，里面露出的，竟是一柄锈迹斑斑、却依旧能看出形制的短刀，还有一块颜色暗沉、合二为一的木牌。
溥锡看到那木牌，瞳孔猛地一缩，身子下意识地往后仰了仰，脸上血色尽褪。
陈渡的目光，掠过短刀，最终定格在那块木牌上。他用尽最后力气，伸出手，指尖在那粗糙的木纹上，极其缓慢地摩挲着。浑浊的老眼里，有什么东西在闪烁，像是运河夕照下，最后一点破碎的金光。
他没有看溥锡，也没有看秀姑，只是望着那木牌，嘴唇无声地翕动了几下。
然后，那抬起的手，猛地垂落。
床榻上，再无生息。
窗外，残阳如血，将运河的水面染得一片通红，仿佛几十年前那场未能流尽的血，一直淌到了今天。
秀姑的哭声，和溥锡贝勒压抑的、不知是悲是惧的叹息，在昏暗的屋子里，幽幽地响起。
