盛夏的夜晚，闷热无风，窗外偶尔传来几声疲惫的蝉鸣。林秋的房间没有开风扇，只有一盏旧台灯散发出昏黄的光晕，将他的影子拉长，扭曲地投在墙壁上。父母早已睡下，屋子里一片死寂，只有他自己的呼吸声和心脏沉稳的跳动声。
书桌上，摊开着那本硬壳笔记本。已经翻过了记录着日常观察和锻炼进度的普通页面，停留在那张特殊的扉页上。页面上空空如也，但在台灯特定角度的照射下，隐约能看到纸张纤维中透出一点极不自然的、淡淡的乳白色痕迹，勾勒出“王大壮”三个字的轮廓——那是他之前用爷爷的钢笔写下的、只有在特定光线下才显形的名字。
林秋端坐着，脊背挺直，脸上没有任何表情，眼神平静得像一潭深不见底的井水。他手中握着那支暗红色的英雄钢笔，指腹轻轻摩挲着笔身上冰凉的金属和那个小小的凸起。今晚，他要做一件重要的事情。
仅仅记住王大壮一个人，是不够的。那些帮凶，那些冷漠的旁观者，那些在他绝望时投下石块的每一个人，他们的脸孔，他们的名字，都像毒刺一样扎在他的记忆里。仇恨不是单一的目标，而是一张网，网住了他整个灰暗的童年。现在，他要将这张网，用这种隐秘的方式，具象化。
他深吸一口气，让夜晚微热的空气充满肺部，然后缓缓吐出。他调整了一下台灯的角度，让光线更集中地照射在“王大壮”名字下方的空白处。接着，他拇指稳稳地按下了笔夹上的那个小凸起，力道均匀。
笔尖轻轻触碰到纸张，发出极其细微的沙沙声。他手腕移动，缓慢而坚定，开始书写第二个名字。
李亮。
每一笔，都带着清晰的回忆。是李亮第一次抢走他的橡皮时得意的笑；是李亮和孙亮一左一右架住他胳膊，让他动弹不得时的大力；是李亮在厕所围堵时搜刮他口袋的熟练动作；是李亮跟着王大壮起哄时那张谄媚而残忍的脸。笔尖划过，没有留下墨迹，但林秋仿佛能感觉到名字刻入纸张的阻力，就像将这些记忆刻入骨髓。
写完“李亮”，他停顿了一下，感受着指尖下那无形的字迹。然后，笔尖下移一行。
孙亮。
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