林夏蹲在舞台侧幕，看着演员小米的鞋跟第三次陷进木地板的裂缝。第七场排练，十厘米的细高跟已经卡断过三次，每次她都得光着脚演完第三幕——那段女主角在暴雨里追逐爱人的戏，剧本要求她踩着高跟鞋摔三个跟头，裙摆沾满泥浆，却始终不肯松开紧握情书的手。
“换平跟鞋。”他扯掉嘴里的薄荷糖，糖纸在指尖揉成小团，金属箔的反光映在他眼下的乌青上。小米立刻直起背，白色纱裙的裙摆扫过满地的道具玫瑰花瓣，花瓣被踩出深色的汁液：“林导，剧本注释说要体现她的‘挣扎’……”“挣扎不在鞋跟里。”林夏打断她，捡起片被踩烂的花瓣，指腹蹭过枯萎的纹路，“在你摔倒时，是不是真的想起过某个想追却追不上的人？是不是真的怕过，怕手里的东西会像这花瓣一样，捏得越紧碎得越快？”
舞台监督老周举着场记板走过来，板面上的粉笔字被汗水洇得发蓝。他跟了林夏十五年，从林夏还是助理导演时就在一起，知道他此刻捏着糖纸的指节发白，是真的动了气。“林导，投资方的侄子来了，”老周的声音压得很低，眼角往侧台瞟，“说想演男三号。”
林夏抬头，看见侧台站着个穿潮牌卫衣的年轻人，正举着手机拍舞台，卫衣帽子上的骷髅头图案随着动作晃得刺眼。年轻人染着绿色的头发，耳钉在排练厅的顶灯下发亮，看见林夏看他，故意把手机镜头转过来，对着林夏拍了张照。“男三号是个神父。”林夏的目光落在对方绿色的发梢上，“剧本里他要在忏悔室跪四十分钟，念拉丁文祷词，不能戴耳钉。”
年轻人嗤笑一声，把手机塞进裤袋，链条撞击的声响里带着轻佻：“拉丁文可以配音，跪可以用替身。我叔说了，给剧组加五十万，换个带打戏的角色。”他踢了踢脚边的道具十字架，十字架是老张用三十年的梧桐木刻的，边角被演员的手磨得发亮，“这破戏太闷了，加点拳脚才好看。”
林夏没说话，转身走向灯光控制台。上周投资方就发过微信，说“契诃夫的戏节奏太慢，得加点爆点”，他当时回了句“契诃夫的爆点在人心，不在拳头”，对方至今没回复。此刻灯光屏上的参数跳动着，第三幕的追光角度偏了两度，照在小米脸上时，左眼总陷在阴影里——像她此刻的表情，一半亮一半暗，像被什么东西劈成了两半。
他想起十年前在中戏的排练厅，导师指着《樱桃园》的剧本说：“好的导演不是教演员怎么‘演’，是帮他们怎么‘活’在舞台上。就像好的灯光，要让观众看见演员睫毛上的汗，而不是灯本身。”那天导师的手指点在“樱桃树被砍”的段落，阳光透过高窗照在剧本上，把“告别”两个字晒得发烫。
“林导！”道具组的老张举着把生锈的钥匙跑过来，裤腿沾着木屑，“你要的‘能打开三十年前旧锁’的钥匙找到了！我爸当年修钟表的工具箱里翻出来的，黄铜的，你看这包浆！”钥匙齿上还沾着暗红色的锈迹，像凝固的血，钥匙环上缠着半圈褪色的红绳。这是剧中最关键的道具：女主角在父亲的旧抽屉里找到钥匙，打开后发现里面只有半张泛黄的情书，字迹被水洇过，只能看清“等你”两个字。
林夏接过钥匙时，指尖被锈迹硌得发痒。他突然想起母亲临终前，从枕头下摸出的那把老房子钥匙，钥匙链上挂着片干枯的薰衣草——那是父亲第一次约会时送她的，后来父亲在她病床前守了三年，每天用这把钥匙给她开门，直到最后一次，钥匙再也拧不开锁，锁芯在里面“咔嗒”一声断了，像谁的心跳停了半拍。
“试戏。”他把钥匙塞给小米，冲灯光师打了个手势。排练厅的灯骤然暗下来，只有一束追光打在舞台中央的旧衣柜上，衣柜是老张用拆下来的老门板拼的，木纹里还嵌着三十年前的钉痕。小米的手指颤抖着插进锁孔，钥匙转动的“咔嗒”声在寂静的排练厅里格外清晰，像根针戳破了所有人的呼吸。当她抽出那半张情书时，林夏突然喊停：“不对。”
小米的肩膀垮下来，纱裙的褶皱里抖落几片花瓣：“哪里不对？我按照你说的，想起了……想起了没能说出口的话。”“你在‘演’想起，不是真的想起。”林夏走到她面前，展开自己手机里的照片——那是母亲留给他的半张情书，另一半被父亲带进了火葬场，父亲说“这样我们在那边就能拼出完整的了”。“你想想，当你发现三十年前的秘密就藏在这张纸里，你的拇指会先蹭过哪个字？是‘等’，还是‘你’？”
小米的眼眶慢慢红了。她重新握住钥匙，这次锁芯转动的声音里，带着声极轻的哽咽，像被什么东西堵住了喉咙。林夏退到侧台，看见那个绿头发的年轻人正靠在墙角打游戏，手机里传来枪战的音效，枪声和舞台上的抽泣声混在一起，像场荒诞的二重奏。老周凑过来小声说：“要不……加段打戏？就当是女主角的噩梦场景，投资方那边也能交代。”
林夏摇头，目光落在排练厅的玻璃窗上。窗外的老槐树影影绰绰，被风推得撞在玻璃上，像极了剧本里提到的“总在风中摇晃的樱桃树”。他想起契诃夫的话：“如果第一幕墙上挂着枪，第三幕它必须响。”但他觉得，有些枪不必真的响，就像有些伤口不必真的流血，藏在衬衫下的淤青，往往比流血更让人记得疼。
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