柏林冬日的阳光稀薄而冷淡，如同稀释了的牛奶，无力地洒在街道上。
林·冯·俾斯麦裹紧了奥古斯特教授借给他的旧外套，独自走在柏林街头。
他左肩的伤处仍有些许不适，但更让他感到沉重的是呼吸间吸入的、混杂着煤烟、贫困和绝望的空气。
他首先去了蒂尔加滕公园。
光秃秃的橡树和山毛榈下，聚集着一群与周围萧索景致几乎融为一体的人。
他们大多穿着破旧、洗得发白的军装，有些人空荡荡的袖管别在腰间，有些人脸上带着无法消退的疤痕，还有人拄着粗糙的木制拐杖，站立的身影却依旧残留着军人的笔挺。
这是一个退伍士兵的集会。
没有激昂的鼓动，只有一种压抑的悲愤在空气中蔓延。
一个失去了一只眼睛、用黑色眼罩覆盖着伤疤的老兵，站在一个临时搬来的木箱上，他的声音嘶哑，却像钝刀一样割着每个人的心：“我们在凡尔登的泥泞里打滚，在索姆河的弹坑里坚守！”
“我们为德意志流尽了血！”
“可现在呢？”
“我们得到了什么？”
“连一块像样的面包，一份能养活家人的工作都没有！”
人群沉默着。
林站在外围，目光扫过这些曾经是国家支柱的面孔。
他们眼神中的光芒已然熄灭，取而代之的是被背叛的痛苦、对未来的迷茫，以及一种深可见骨的疲惫。
他看到一个格外年轻的士兵，背靠着一棵老橡树，空洞地望着灰蒙蒙的天空，他的右手不受控制地持续颤抖着——那是残酷的战争留给这个年轻躯体的永久印记。
“他们承诺的荣誉和家园在哪里？”
老兵的声音渐渐带上了哭腔，“政府在哪里？”
“那些坐在温暖办公室里的老爷们，还记得我们吗？”
林沉默，转身离开。
……
离开公园，林信步走向柏林东部。
这里的景象与夏洛滕堡区的相对宁静截然不同。
狭窄的街道两旁是拥挤、破旧的公寓楼，外墙布满裂缝，斑驳脱落。尽管天气寒冷，许多窗户依然敞开着，晾衣绳上挂着的衣服虽然打满补丁，却洗得发白，透露着底层人民在贫困中维持的尊严。
在一个街角，一群刚下夜班的工人围在一起，他们脸上带着煤灰和疲惫，情绪却异常激动。
“又要降薪！”
“这已经是这个月第二次了！”
“那些资本家是想逼死我们！”
一个满脸煤灰的壮硕工人挥舞着拳头，愤怒地低吼。
“听说西门子工厂昨天又开除了两百人，连干了十几年的老工人都没能幸免。”
一个年长些的工人叹息着，眼神黯淡，“我儿子就在那里……”
“现在全家就靠我那点微薄的薪水，连土豆都快买不起了。”
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