“我们不能这样等死！”
一个年轻的工人声音激昂，“斯巴达克团的人说得对，只有像俄国同志那样，我们才能夺回属于自己的东西！”
“罢工！我们必须罢工！”
有人附和道。
林默默地走过他们身边，这些充满愤怒和绝望的对话像冰锥一样刺入他的耳中。
工人的不满已经积聚到了临界点，社会秩序的崩坏就在眼前。
柏林不仅仅是在忍受战败的屈辱，更是在一座即将喷发的社会火山之上。
然而，最触动他、让他内心受到终极震撼的一幕，发生在他陪同教授前往菩提树下大街出版社办事的回程路上。
他们路过波茨坦广场。
冬日下午短暂的阳光勉强穿透云层，却照出了这座城市最深刻的撕裂。
在广场的一侧，排着一条长长的、几乎望不到尾的队伍。
男女老少，大多衣衫褴褛，面容憔悴，在刺骨的寒风中蜷缩着身体，缓慢地向前移动，等待着领取慈善机构发放的、寡淡的救济汤。
他们的眼神麻木，如同失去了灵魂的躯壳，沉默地忍受着命运的重压。
就在这支队伍中，林看到了一个格外刺目的身影。
那是一个中年男子，穿着一身虽然破旧、却烫得笔挺的少校军服。
他站得异常挺拔，下颌微收，仿佛正站在阅兵场上。
然而，他那双磨损得几乎见底的皮靴和肘部打着整齐补丁的外套，无情地揭露了他的窘迫。
当轮到他时，救济人员递给他一碗冒着微弱热气的菜汤。
令人心碎的是，这个男人没有立刻去接那碗汤，而是抬起右手，对着那个普通的救济人员，敬了一个标准、有力、带着旧日荣耀印记的军礼。
那一刻，林感到呼吸一滞。
似乎不远处，一阵笑声传来。
林转头，而就在不到五十米外，广场另一侧的一家豪华咖啡馆的露天座位上，尽管天气寒冷，他们依然享受着有暖炉的户外区域内。
几个衣着光鲜、皮鞋锃亮的绅士正悠闲地靠在舒适的藤椅里。
他们面前的小圆桌上摆放着精致的瓷杯和残留着奶油痕迹的糕点盘。
他们高声谈笑着，内容是关于外汇市场的波动和最近的投机机会，不时发出爽朗而刺耳的笑声。
他们的世界，温暖、富足、仿佛与不远处那条沉默等待救济的队伍处于不同的时空。
两个世界，如此接近，中间只隔着几十米冰冷的空气，却又遥远得如同隔着深渊。
林猛地停住了脚步，脸色瞬间变得苍白。
这一幕像一记无形的重锤，狠狠砸在他的胸口，砸碎了他最后一丝作为“旁观者”的侥幸。
愤怒、悲哀、一种几乎要呕吐出来的恶心感，混杂着强烈的负罪感，席卷了他。
他原本那个“在大学里谋个职位，安稳度日”的想法，在这一刻显得无比可笑、虚伪和卑鄙。
林想，他无法再仅仅“先活下去”了。
