晚晴低头笑了笑，手里牵着的晓宇正用力攥着她的手指。“抱怨有啥用呢？”她轻声道，“守业在外面拼死拼活，不就是为了这个家吗？他心里惦记我们，我们心里也惦记他，这就够了。”
回到家，晚晴系上围裙便钻进了厨房。灶火燃起，映得她的脸颊暖暖的。她一边往锅里添水，一边想起守业出发前的模样，他握着她的手，说要赚够钱回来盖带院子的石屋，说再也不让她们母子受委屈。那些话，她一直记在心里。
夜里，晓宇睡熟后，晚晴坐在煤油灯下，继续缝补给守业的棉衣。灯光昏黄，将她的影子映在墙上，显得格外温柔。针脚在布料上穿梭，每一针都缝进了牵挂。她没有抱怨守业的电话简短，没有抱怨自己独自支撑家庭的辛苦，反而想着，棉衣要缝得厚实些，中东的冬天虽然不冷，但夜里守夜时，总能挡些风沙和寒气。
她打开抽屉，拿出守业寄回来的信，信上的字迹潦草，语句也简短，大多是“一切安好，勿念”“钱已寄回，好好照顾自己和孩子”。可晚晴每次都能翻看好几遍，从那些简短的字句里，拼凑出他在工地的日常，想象着他忙碌的身影。
窗外的海风轻轻吹着，院子里的老榕树叶子沙沙作响。晚晴将缝好的棉衣叠得整整齐齐，放进柜子里。她知道，日子或许会苦些，等待或许会久些，守业或许会因为疲惫而疏于表达，但那份跨越山海的牵挂从未变过。
她从不抱怨，不是不懂得辛苦，而是明白，夫妻之间最难得的便是体谅。她守着这个家，守着晓宇，守着心底的那份期盼，就像海坛岛的礁石，任凭风吹浪打，始终稳稳地立着，等待着归航的人。
