杨爱国看着父亲泛红的眼眶，轻声开口：“爸，我知道这事您憋了半辈子，可您记这么多年图啥呢？您现在这样，我总想起一句话——别人骂我一句，我记俩小时，那俩小时就是我用别人的错惩罚自己。”他顿了顿，声音放得更柔，“您总说没忘，可您不是心眼小，也不是想揭旧疤。可您想啊，当年他断电是不对，可或许他也有难处，上面压着任务，他没做好沟通是他的问题，但您当众骂他，自己也气了这么多年，值吗？”
“我们这辈人终究会老，会离开这个世界，你们走了，我们还得向前看。”杨爱国攥着父亲的手，指腹蹭过那层老茧，“就像以后我去某小区碰到姐姐妹妹，热热和和说句话，总比记着旧事，见了面跟仇人似的强吧？您耿耿于怀这么多年，自己气出病来，到头来啥也没改变，反倒让自己遭罪。”
杨立正的胸口慢慢平复下来，眼神里的火气淡了些，像是在琢磨儿子的话。病房里静了片刻，只有监护仪的滴答声在响。过了好一会儿，他突然对着氧气罩叹了一声——那声“唉”很轻，却像压了一辈子的石头落了地，裹着没说出口的无奈，藏着被辜负的委屈，还带着没能等来一句道歉的遗憾，连当年在粮站挨的骂、被亲人误解的疼，都揉在了这一声里。
杨爱国没再说话，只是把父亲的手往自己掌心又拢了拢。他知道，父亲心里的“耿”不会一下子消失，就像老烟斗上的刻痕擦不掉，但这声“唉”之后，那些记了半辈子的气，或许能松快些了。阳光透过窗户照进来，落在父亲的手背上，暖得像当年粮站门口，父亲坐在石墩上抽的那锅烟。
