这是第一次有人如此直白地向包拯提供“法外之路”。他沉默了很久，久到雨墨几乎以为他不会回答。
“代价呢？”他最终问出同样的问题。
红姨的笑容真实了几分：“代价是，你欠我一个人情。将来某天，我会来取。”
哑书生的住处藏在汴京最复杂的巷弄深处，需要穿过三个看似死胡同的拐角，推开一扇伪装成砖墙的木门。这里安静得可怕，只有毛笔划过纸张的沙沙声，像春蚕啃食桑叶。
雨墨敲门时，那声音停顿了一瞬，然后传来轻微的脚步声——迟疑的，拖沓的。
门开了一条缝。哑书生站在阴影里，低着头，青布长衫宽大得像是挂在他身上。他看见雨墨时，肩膀几不可察地绷紧了，然后才看到后面的包拯和公孙策。
他让开身，动作僵硬如提线木偶。
屋里堆满了纸。成沓的宣纸、公文纸、信笺，有的空白，有的写满字。空气里有墨和霉混合的气味。靠窗的书桌上，摊着一封未完成的信，笔迹工整得如同雕版印刷——那是王文昌的笔迹，他们在老烟枪给的账簿里见过。
“我们需要你仿写几封信。”公孙策直入主题，从袖中取出样本，“以王文昌的口吻，写给他的几位‘故交’。”
哑书生接过样本，手指在纸张边缘摩挲。他没有立刻答应，而是走到书桌边，点燃另一盏灯，将样本仔细看了半刻钟。
“可以。”他终于开口，声音低哑，像是很久没用过，“但需要原稿的更多样本。笔迹会变，不同时期、不同心境……字是不一样的。”
他从一堆废纸里翻找出几页，指着上面的字：“这是天禧元年的王体，锋芒外露。这是天禧三年的，笔力内收，有迟疑的顿挫。要骗过收信人，必须选对时期。”
雨墨惊讶地看着他。她从未想过仿写还有这样的学问。
“你如何知道这些变化？”她问。
哑书生依然低着头，但耳根微微发红。“看多了，就看得出来。”他轻声说，“人在害怕时，竖笔会发抖。在说谎时，转折会生硬。在……愧疚时，收笔会无力。”
他开始磨墨，动作缓慢而专注，像在进行某种仪式。水与墨交融，浓淡恰到好处。他选了笔，在废纸上试了几个字，调整力度，直到与样本几乎无异。
“要写什么内容？”他问。
公孙策口述，哑书生书写。笔尖流淌出的字迹完美复刻了王文昌晚期的风格——那种内敛的、带着疲惫的工整。但在写到某个名字时，哑书生的笔尖几不可察地顿了一下。
“这里。”公孙策敏锐地指出，“应该更流畅。王文昌写这个名字时不会有犹豫。”
哑书生点头，重写。这次完美了。
但他们都没有注意到，在废纸堆的角落里，一张被揉皱的纸团上，写满了同一个名字——不是案件相关的名字，而是“雨墨”。有些写得工整，有些写得狂乱，最后一个字墨迹晕开，像是被水滴砸中过。
工作持续到深夜。哑书生完成了三封信，每一封都需要反复调整，直到公孙策点头。他的额头渗出细汗，握笔的手指开始颤抖——不是累，而是某种压抑的兴奋。当他的作品被认可时，他眼中会闪过短暂的光。
终于结束。包拯付了酬金，额外多给了一些。
哑书生接过钱袋，手指碰到包拯的手掌时迅速缩回，像是被烫到。他始终没有看雨墨，但从她进门到离开，他的注意力从未真正离开过她。那是一种无声的、笨拙的专注，藏在低垂的眼睑和僵硬的姿势后面。
“雨墨姑娘。”就在他们转身要走时，哑书生忽然开口。
雨墨回头。
他张了张嘴，喉结滚动，像是积蓄了巨大的勇气，但最终只挤出一句：“……路上小心。”
然后门关上了。轻轻的，但决绝地。
回程的马车上，雨墨忽然说：“他不对劲。”
“什么？”公孙策正在检查信件。
“他写第二个名字时，第一次的顿笔不是失误。”雨墨皱眉回忆，“他是故意的。他在测试我们知不知道那个名字的重要性。”
公孙策的手停在半空。
“你是说，他可能认识收信人？”
“或者，”包拯缓缓开口，“他根本就知道整个故事。”
马车驶过汴京的夜街，更夫敲响三更。雨还在下，把整个世界泡在潮湿的黑暗里。三份情报——老烟枪的账簿、红姨的暗示、哑书生可疑的顿笔——像散落的拼图，每一片都指向更深的迷宫。
而他们刚刚雇佣的、那个沉默的仿写者，可能是钥匙，也可能是另一把锁。
展昭在开封府后门等他们。他没有打伞，任凭雨水浸透衣襟，像一尊固执的石像。
“怎么样？”他问。
包拯没有回答，只是看着手中三封完美的伪造信。在灯笼的光晕下，王文昌的笔迹几乎要从纸上站起来，诉说一个被死亡掩埋的故事。
“展护卫，”他忽然说，“如果有一天，你发现追求正义的过程必须践踏正义本身……你会怎么选？”
展昭愣住了。这个问题太突然，也太重。
“不会有那一天。”他最终说，但声音里有一丝不确定。
包拯望着连绵的雨幕，想起红姨的话：有些网织得太久，已经成了这江山的一部分。
“希望如此。”他轻声说。
在他们身后，忘言茶铺的灯还亮着。老烟枪坐在窗前，看着雨，手里的烟锅已经冷了。他在桌上用水渍画着同一个图案——四根手指的手，掌心有一个空洞。
而在更远的阴影里，威远镖局的屋顶上，一个黑影悄无声息地掠过，像一片被风卷起的落叶。红姨站在阁楼的窗前，左手六指轻轻敲击窗棂，敲出一段无声的密码。
网确实在动。
而他们所有人，都在网上。
