“约翰·特拉沃尔塔？”
昆汀整个人像被电到，椅子腿在地上“嘎”地一声。他瞪着李衡，仿佛对方刚说出什么异端邪说。
“你疯了吧？！那家伙完蛋了！他现在连广告都没人要！上次演戏还是给狗配音！”
他越说越激动，手指在空气里乱比划，像要把“票房毒药”四个字写出来。
班德没插话，只皱着眉。那神情像个在看无理取闹孩子的长辈，懒得多说。
律师霍华德倒是忍不住推了推眼镜，冷笑一声：“这是独立电影，不是慈善复活计划。”
空气，骤然僵住。
李衡安静地坐着，一动不动。
他面前的水杯里，光线透过玻璃折射出一抹金线，像静止的时针。
他等昆汀的情绪过去，才缓缓抬眼。
“昆汀，告诉我，文森特这个人，最吸引你的是什么？”
昆汀愣住，语气放缓：“他……是个杀手，但有点笨拙、有点天真。他的酷，不是装的，是……一种不经意的存在感。”
“对。”李衡点头，“那种‘不经意’的酷。”
他顿了顿，忽然低声道：
“现在想象一下，十年前，特拉沃尔塔穿着白西装，在舞池里旋转，灯光打在他身上，全世界都在看他。”
他看着空气，像在描绘一幅记忆的画。
“十年后，他老了，胖了，眼神空了。他穿着黑色廉价西装，嘴里叼着香烟，开枪时不再潇洒，只是皱眉。
跳舞的时候，他的动作变慢，可那一瞬间，你仍然能看到，他，曾经是那个舞王。”
整个会议室静得连钟表都听不见。
昆汀的手指在桌面上轻轻敲打，节奏越来越快。
他脑海中开始拼接画面。那个堕落的杀手在昏黄的灯光下起舞，笨拙又优雅，像一个被时间打碎的梦。
“反差之美……”他喃喃道。
下一秒，他猛地抬头，抓着自己的头发：“李，这他妈……太对了！”
李衡只是淡淡一笑。
他转向班德：“班德先生，我知道你在想什么。
‘票房毒药’，对吗？”
班德哼了一声，不否认。
“但你有没有想过，一部三百万美元的独立电影，最缺的是什么？”李衡轻声道，“不是演员，也不是钱……是话题。”
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