李衡的眼神有些悠远，像是在看某个遥远的过去，“那时候，我恨这个地方。
我恨的不是我穷，我恨的是……这里有一套规则。一套让你只能跪着，才能把钱挣了的规则。”
他轻轻挥了一下球杆，风声划过耳边。
“后来，我们拍了《低俗小说》。去了戛纳，赢了金棕榈。”
“我以为我们赢了。以为我们靠着不守规矩，打碎了他们的牌桌。”
“然后，奥斯卡来了。”
他顿了一下，语气忽然平静。
“然后——奥斯卡来了。”
克拉克不说话，只是缓缓掏出一支雪茄，点燃。
“我看着那些穿燕尾服、油光锃亮的老男人，互相颁奖、互相微笑。”
“那一刻我明白，我们不是打碎了牌桌，我们只是被邀请去表演一场叛逆秀。节目结束，他们仍然坐回原位，继续玩着他们那套一百年都没变过的游戏。”
听到这里，克拉克的嘴角，第一次，勾起了一丝若有若无的弧度。他点燃雪茄，深深吸了一口，吐出的烟雾模糊了他脸上的表情。
克拉克的雪茄在手指间轻轻颤了颤。
“我们拿了那尊最佳原创剧本的小金人。”
李衡转过身，直视着克拉克，眼神里没有半点愤怒，只有一种燃尽了所有情绪后的平静。
“我把它带回办公室，用它卡住了门。因为它对我来说，最大的价值，就是当个门挡。”
“门挡？”克拉克一怔，随即笑出声，笑到咳嗽，“电影界最高奖项，你用来当门挡？
你真他妈是个疯子。”
“也许吧。”李衡放下球杆，看向他，眼神变得愈发坚定。
“但我来华尔街，不是为了建一个更大、更赚钱的赌场。”
“我是来建一座只属于疯子和天才的游乐场。”
“这里没有看门人，没有固定的游玩路线，唯一的规则就是没有规则，唯一的门票，就是你脑子里那些惊世骇俗的想法。”
空气安静了。
风吹过松林，沙沙作响。
克拉克看着他，看了足足半分钟。
然后，他笑着扔掉了雪茄，伸出手。
“好吧，你这个疯狂的混蛋。”
“我投了。”
“八千万，一分不少。
我的律师会恨死我的，因为我连你的财务报表都没看。”
李衡也笑了，和他重重地握在了一起。
回去的路上，李衡开着租来的捷豹。
车里流淌着轻柔的爵士乐，氛围轻松，像场胜利后的散场。
李衡靠在座椅上，嘴角带着若有若无的笑。
克拉克则在闭目养神，似乎还沉浸在刚才的谈话里。
就在这时——
口袋里的大哥大震动了。
来电显示：卡梅伦。
李衡看了一眼旁边闭目养神的克拉克，笑了笑，按下免提。
“喂？”
