“继续打。”
那三个字从黑衣男子口中吐出，平淡得像是吩咐倒茶。
可听在吴文望耳中，却比方才的棍棒更让人绝望。
他被拖起来按坐在长凳上，两名锦衣卫将一副乌黑的夹棍套上他的脚踝。
硬木触到肿胀的皮肉，冰凉的触感让他打了个寒颤。
“官爷……饶命……”吴文望的声音已经嘶哑得不成样子，“小人说的……句句属实啊……”
黑衣男子已走到牢房门口，闻声脚步稍顿，却终究没有回头。
绳索猛地收紧。
“啊——！！”
惨叫冲破喉咙，在狭小的牢房里炸开。
那声音不似人声，倒像垂死野兽的哀嚎。
夹棍死死咬住脚踝，骨头发出令人牙酸的“咯咯”声，仿佛下一秒就要碎裂。
吴文望疼得全身痉挛，眼珠凸出，额上青筋暴起。
汗水、泪水、血水混在一起，从脸上滚滚而下。
“停。”黑衣男子不知何时又折返回来，站在门口。
夹棍稍松，吴文望瘫在长凳上，像离水的鱼般大口喘气，每一次呼吸都扯得胸腔生疼。
黑衣男子缓步走回太师椅前，却没有坐下。
他居高临下地看着吴文望：“现在，想说了吗？谁指使你写的《玄宗遗事》？”
吴文望艰难地抬起头。
火把的光在男子身后摇曳，让他整个人笼罩在阴影里，只有那双眼睛亮得吓人。
吴文望忽然注意到，这男子不过三十来岁年纪，面皮白净，蓄着短须。
“官爷……”吴文望的眼泪又涌出来，这次不是疼，是绝望：“真的……真的没有……您让小人……说什么啊……”
他顿了顿，忽然像是抓住最后一根稻草，语无伦次地说道：“也、也有些怨气……小人科举三次不中……看那些不学无术的……却能高中……心中不平……就、就想写书骂人……可小人哪敢骂当今陛下……写的是唐玄宗……”
他说得断断续续，但意思清楚，这书，就是一个落第书生发泄怨气、顺便赚钱的产物。
黑衣男子沉默着。
牢房里只有火把燃烧的“噼啪”声，和吴文望粗重的喘息声。
“还是不够。”他转身，背对着吴文望，吐出两个字：“继续。”
夹棍再次收紧。
这一次，吴文望连惨叫都发不出来了。
他眼前发黑，意识涣散，仿佛魂魄都要从身体里被挤出去。
剧痛像潮水般一波波冲击着他的神经，每一次都以为到了极限，下一次却更甚。
幻觉开始出现。
他看到老家的土屋在眼前晃动，看到妻子在灶台前转身，对他笑了笑，嘴唇动了动，像是在说：“夫君，饭好了。”
他看到儿子跑过来，抱着他的腿：“爹，给我买糖人！”
他看到老母亲坐在门槛上纳鞋底，夕阳把她的白发染成金色……
然后，一切碎裂。
“啊……啊……”他喉咙里发出无意义的音节，浑身抽搐，嘴角溢出白沫。
就在意识即将彻底沉入黑暗的前一刻，一个念头忽然像闪电般划过脑海。
这人……要的不是真相。
他要的是“供词”。
要的是“有人指使”这个结论。
吴文望不知道这结论有什么用，但他知道，如果自己坚持“无人指使”，今晚恐怕就要死在这夹棍下了。
“停……停……”他用尽最后力气嘶声道。
夹棍松开了。
吴文望从长凳上滑落，瘫在血污里，像一摊烂泥。
他挣扎着抬起头，看向那个黑衣男子，男子已经转过身，正静静看着他，等待下文。
“官爷……”吴文望的声音微弱得几乎听不见，“您……您说是谁指使小的……小的便就指认谁。”
他说完这句话，整个人彻底瘫软下去，闭上眼睛。
他没看到的是，黑衣男子在听到这句话时，身体明显顿了一下。
那双深不见底的眼睛里，闪过一丝极复杂的情绪，有错愕，有释然，还有一丝……说不清道不明的东西。
