夜，已经深得像一碗泼翻的墨，浓稠得化不开。
西魏的军营，白日里那股子冲天的杀伐气，此刻被更浓重的疲惫和死寂所取代。马厩里，草料和马粪混合发酵的气味，夹杂着牲口身上特有的腥膻，构成了一种独属于军旅的、令人作呕却又无比熟悉的味道。
一个老兵，人们都叫他“老瘸子”，因为他的一条腿在早年的战事里被流矢射穿，走路总是一高一低，像个不堪重负的破风箱。他正佝偻着腰，用一把破旧的草叉，费力地将最后一点干净的草料添进马槽。
马厩角落里，一匹上了年纪的战马打了个响鼻，喷出的热气在寒冷的空气中凝成一团白雾。老瘸子拍了拍它的脖子，粗糙的手掌上满是茧子和裂口，摸在马儿光滑的皮毛上，像是在抚摸一块上好的绸缎。
“吃吧，吃吧……吃饱了，才有力气上路。”他喃喃自语，声音沙哑得像是被砂纸磨过。
白天发生的那一幕，像一根针，反复扎着他那颗早已麻木的心。
那个姓张的妇人，抱着儿子的骨灰坛，跪在营门外，哭得撕心裂肺。那不是嚎啕大哭，而是一种被压抑到极致的、从喉咙深处挤出来的呜咽，像一头受伤的母兽，绝望而无助。
老瘸子当时就站在不远处，他看见了。他看见将官们脸上的不耐烦，看见亲兵们眼中的冷漠，也看见了那个妇人眼中，最后一点光亮熄灭的样子。
那光亮，他太熟悉了。
他的儿子，小石头，也是这么没的。
那年，小石头才十六岁，刚学会挽弓，就被征召入伍。临走前，小石头还咧着嘴跟他炫耀，说自己以后要当大将军，给他挣个诰命回来。老瘸子当时一巴掌拍在他后脑勺上，骂了句“臭小子，先给老子活着回来再说”。
结果，没回来。
一队人出去，回来的只有一个缺了胳膊的同乡，带回来的，也是一个冰冷的瓦罐，和一句轻飘飘的“……娃是条好汉，冲在最前头，被三箭穿心，没受啥罪……”
没受啥罪？
老瘸子当时没哭，也没闹。他只是抱着那个瓦罐，在村口的歪脖子树下坐了一天一夜。他想不明白，为什么东家那个会写字的酸秀才，能留在长安城里当个小吏，吃香喝辣；而他家那个只会使力气、连自己名字都写不全的小石头，就得去边关“只会死”？
这他娘的是什么道理？
他想不通，也无人可问。在这个庞大的战争机器里，他们这些底层军户，就是消耗品，是柴薪，烧完了，就只剩下一捧灰。
高压的统治像一块巨大的磨盘，将所有的不满、所有的怨恨都碾得粉碎，不许你有声音，不许你有情绪。可人的情感，终究是水，你堵得住河道，却堵不住那从石头缝里渗出来的涓涓细流。
老瘸子靠着冰冷的土墙缓缓坐下，背后的粗糙颗粒硌得他生疼。他从怀里摸出一个硬邦邦的黑面馍，就着冰冷的夜风，一口一口地啃着，像是要将满腔的悲愤与不甘全都咽进肚子里。
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