钢笔尖悬在稿纸上方，像个自命清高的跳水运动员，就是不肯往下跳。
我瞪着纸上的那句话：「他知道凶手是如何做到的，就像知道水往低处流一样确定。」
问题就出在这里。
我的主角“知道”凶手的手法，但我——埃德蒙·泰勒——还不知道。
得，又卡壳了。
就像在迷雾中给人指路，自己却站在岔路口犹豫不决，还得装出一副“此路我熟”的该死模样。
我烦躁地把稿纸揉成一团，以一个完美的抛物线准确无误地扔进墙角的废纸篓——很好，命中率百分百，可惜不能当饭吃，那里已经积了小半桶类似的、承载着我破碎灵感的失败品。
敲门声就在这时响起，拯救了我即将进一步自我毁灭的稿纸。
“请进。”
但愿不是帕克先生来催缴什么莫名其妙的费用。
门开了，亚瑟·柯林斯站在门口。
他金黄色的头发有些凌乱，活像被一阵学术旋风刚蹂躏过，怀里抱着个装满了书的木箱子，镜片后的眼睛像雷达一样迅速扫过我这间过于简陋、堪称“家徒四壁”典范的单人宿舍。
“泰勒，”他清了清嗓子，听起来有点局促，“鲍尔温那间宿舍的屋顶漏雨，帕克先生让我临时搬过来。就是...你对面那张空床。”
我这才注意到他身后走廊里放着个半旧的皮质行李袋。
啊，想起来了，上周帕克先生确实提过一嘴，说可能会有宿舍调整，原来不是空头支票。
“进来吧。”
我起身，帮他把那个散发着旧纸、皮革和一丝若有若无霉味（经典的图书馆陈年老书味）的箱子挪进来。
好家伙，分量不轻，看来知识果然是有重量的。
他开始默默整理。
我坐回书桌前，试图重新进入那个密室杀人的世界，但灵感像个闹脾气的贵族小姐，早已消失得无影无踪。
房间里多了一个人的呼吸声，多了一种陌生的存在感，完美破坏了我好不容易营造的（自以为的）孤僻天才写作氛围。
“你在写新的故事吗？”
我抬起头。
亚瑟已经整理得差不多了，他站在床边，目光落在我桌上那堆像是被龙卷风袭击过的稿纸上。
“嗯。”
我简短地回答，希望他能读懂我不想多聊的潜台词。
他推了推眼镜，镜片反射出求知的光芒：“关于《钟楼魅影》里那个齿轮传动间隔的设定...我后来查了些资料。”
他从床头拿起一本笔记，翻到某一页，动作郑重得像在展示什么武林秘籍，“如果考虑到维多利亚时期那种老式钟楼的机械磨损率，你设定的时间窗口可能还要再缩短一分钟左右。”
我怔住了。
不是因为他质疑我的设定——说实话，有人这么认真读我的书，感觉还挺新奇——而是因为他语气里那种纯粹的、近乎固执的认真，仿佛我们讨论的不是虚构小说，而是关乎世界运转的物理定律。
我低头看了看纸上那个只写了一半、像个难产婴儿的密室谜题，突然有了主意。
也许……集思广益不是坏事？
“你看，”
我难得主动把稿纸推过去，感觉像在分享什么犯罪计划，“假设这是个旋转门密室。我的主角‘知道’凶手是利用了门轴的故障，但我想不出具体的机械原理。”
亚瑟立刻凑近，镜片后的眼睛瞬间亮了起来，像两盏探照灯。
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