他盯着稿纸，手指在空中虚划着轨迹，嘴里念念有词：“如果是老式旋转门，轴承磨损会导致门扇在特定角度轻微卡顿...这个时间差，也许足够让凶手在监控盲区完成某个动作...比如快速传递凶器？”
我们隔着那张摊开的稿纸，一本正经地讨论着虚构的谋杀手法，场面一度十分和谐，如果忽略我们讨论的内容足以让任何一个路过的老师把我们扭送警局的话。
雨声渐弱，房间里的空气似乎没那么滞重了。
谈话间隙，他注意到我枕边露出封皮的《不列颠植物图鉴》。
“你对植物学也有兴趣？”他问。
“随便看看。”
我把书往里推了推，试图让它看起来不那么显眼。
总不能说我在研究这个时代的土壤成分，盘算着哪天溜去郊区开荒种地吧？
他点点头，没再追问，转而整理起一摞厚重的工程学书籍。
最上面那本的扉页上用优雅的花体字写着：亚瑟·霍雷肖·柯林斯。
“霍雷肖？”
我随口问，这名字听起来就像应该出现在某座祖传城堡里。
他有些不好意思地推了推眼镜，耳朵尖有点红：“我外祖父的名字。他以前在利物浦有家船厂，后来...”他顿了顿，语气平静得像在说别人的事，“家道中落后，我父亲现在经营一家小印刷作坊。”
他指了指我那些稿纸：“所以我对文字的东西...比较敏感。你发表在《伦敦信使》上的那篇，我舅舅带回过校样。”
原来如此。
没落的造船世家，转型的印刷作坊。
难怪既有那种老派绅士的做派，又对机械和油墨如此熟悉。
我心里某个角落微微一动。
“印刷作坊...”
我重复着，脑子里已经开始盘算能不能用批发价印刷我的下一本小说了。
“嗯，主要印些商业手册和教会小册子。”
他语气依旧平静，听不出是否为此感到失落，“比不上你写的故事精彩。”
他把最后几本书塞进书架，转身时，目光再次落在我那些写满字迹的稿纸上，眼神锐利得像个编辑。
“你写的那个东方背景的故事...”
他忽然说，“虽然只看过片段，但里面的细节...很真实。不像凭空想象的。”
我心里一紧，像是被人冷不丁戳中了最隐秘的角落，面上却不动声色，熟练地甩出准备好的借口：“图书馆里什么书都有。”
他看了我一眼，那眼神似乎能穿透我那层薄薄的伪装，但没再说什么，开始铺床单。
我看着他对面那张不再空着的床，看着这个闯入我独居空间的、带着印刷油墨和机械原理气息的室友。
看来我的“隐居”生活正式宣告结束。
窗外，雨彻底停了。
我低头看着稿纸，那个卡住的情节突然有了转机——也许可以利用门轴卡顿时产生的视觉错觉？
这个念头让我重新拿起了钢笔。
或许，多个室友……也没那么糟？
