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霍格沃茨特快列车喷吐着蒸汽，缓缓驶入国王十字车站。
1939年的夏季假期开始了，站台上挤满了欢呼雀跃、与家人团聚的学生，喧嚣的人声与潮湿温暖的空气混杂在一起。
汤姆·里德尔独自一人走下火车，他俊美的脸上没有任何属于假期的放松，黑曜石般的眼眸冷静地扫过人群，带着一种与周围格格不入的疏离感。
他知道埃德蒙大概率不在这里。
那封关于“格陵兰勘探”的信，以及随后长达数周的、石沉大海般的静默，早已明确地告知了这一点。
但他还是回来了。
回到这个唯一能称之为“家”的地方，这个充满了埃德蒙无形存在的地方。
这个唯一还残留着埃德蒙气息的地方，或许……也能找到一些被那封信掩盖的真相。
一辆朴素的黑色汽车（埃德蒙安排的，总是如此）将他从车站接走。
车窗外的伦敦沐浴在午后的阳光下，但汤姆的心境却如同被一层薄雾笼罩。
别墅依旧安静地矗立在那里，由高大的铁艺栏杆围护，庭院里的玫瑰开得正好。
为他开门的是老管家霍普金斯，头发梳得一丝不苟，态度恭敬却难掩一丝担忧。
他的背似乎比记忆中更驼了一些，脸上纵横的皱纹里刻着岁月的痕迹。
“里德尔少爷，欢迎回来。泰勒先生他……”霍普金斯欲言又止。
“我知道，他在格陵兰。”
汤姆打断了他，“哥哥……离开前，有没有留下什么特别的话？或者，有没有其他信件寄到？”
他问道，声音刻意维持着平静。
霍普金斯灰色的眉毛几不可察地动了一下。
“泰勒先生行前只嘱咐，他的勘探项目通信极为不便，归期未定。他让我们确保您的一切所需。”
他顿了顿，补充道，“上次来信，还是四月，提及他可能需长期在外进行学术考察。”
这个答案在意料之中，却依然让汤姆的心沉了沉。
他不再询问，径自走进门厅。
凉爽的空气扑面而来，宽敞的宅邸里静得能听到自己的脚步声在光洁的地板上回响。
一种过于整洁的空旷感，明确地宣告着主人的缺席。
他的房间在二楼，紧邻着埃德蒙的卧室。
房间被打扫得一尘不染，厚重的墨绿色天鹅绒窗帘垂落着，挡住了大部分光线，银绿色的斯莱特林色系在昏暗光线下显得愈发幽深。
一切都维持着他离开时的样子。
他放下行李箱，没有多做停留，便如同被无形的线牵引着，走向了隔壁埃德蒙的房间。
他站在门前，手指悬在冰凉的黄铜门把手上，内心挣扎着。
未经允许进入埃德蒙的私人领域是越界，但那股想要探寻真相、抓住一点实质联系的欲望强烈地驱动着他。
最终，好奇心与一种近乎叛逆的冲动占了上风。
他握住了冰凉的黄铜门把手。
门没有锁。
他轻轻推开。
房间里弥漫着一种干净而清冷的气息，混合着一点点书籍和旧木头的味道，是埃德蒙身上常有的那种感觉。
阳光透过半掩的窗帘，在深色的地毯上投下斑驳的光斑。
一切都井井有条，书桌纤尘不染，床铺平整得没有一丝褶皱。
书架上的书籍排列整齐，大多是自然科学、经济学和厚重的历史典籍，没有一本与魔法相关。
他的目光落在床头柜上。
那里放着一个银质相框。
里面是一张黑白照片，照片上的他和埃德蒙都还很年幼，背景是伍氏孤儿院那堵灰暗的墙。
埃德蒙的手搭在他的肩膀上，表情是那种惯有的、带着距离感的平静，而年幼的他，则微微仰头看着埃德蒙，黑眼睛里带着他自己都几乎遗忘的、一丝不易察觉的依赖。
汤姆的指尖拂过冰凉的相框玻璃，在那张稚嫩的脸上停留。
一种复杂难言的情绪，像细小的藤蔓，悄然缠绕上他的心核。
他走到书桌前，书桌上除了一个黄铜笔筒和一台老式台灯，空无一物。
抽屉同样没有上锁。
他拉开第一个抽屉，里面是些司空见惯的信纸、信封和邮票。
第二个抽屉里，放着几本厚厚的、与大学课程相关的笔记本，字迹工整严谨。
当他拉开最下面一个扁平的抽屉时，动作顿住了。
抽屉里没有文件，只有一叠散放的素描纸。
上面是各种铅笔速写：康河的垂柳、国王学院礼拜堂的剪影、几页复杂的机械结构草图（显然是亚瑟·柯林斯那些发明的雏形）、甚至还有几株植物的细致素描。
而在这些杂乱的手稿最上面，压着一张单独放置的、边缘已经微微卷起的画纸。
汤姆将它拿了起来。
纸上是用铅笔勾勒出的一张肖像——是他自己。
画中的他看起来比现在稍显稚嫩，大约是刚进入霍格沃茨不久的样子。
他没有看向画外，而是微侧着头，目光低垂，似乎沉浸在阅读中，长而密的睫毛在眼下投下淡淡的阴影。
线条流畅而准确，不仅捕捉到了他五官的俊美，更微妙地捕捉到了他眉宇间那股惯有的、混合着沉思与一丝不易察觉的阴郁的神采。
笔触带着一种罕见的、近乎温柔的耐心。
