森白的薄冰在乔家野指尖碎裂，阴寒刺骨。
他不觉冷，反觉清醒。
冰下三十纸船拼成的“戌”字歪斜，如濒死笔迹，满是怨毒。
腕上灰线蠕动，低语几欲破皮而出，仿佛有无数冤魂在血脉中低吟，诉说着被遗忘的执念与不甘。
那些声音时而像孩童呜咽，时而又化作老者叹息，缠绕着他的神经，试图撬开理智的最后一道门缝。
“呵。”
轻笑溢出干唇，带疯意。
他起身翻出传单，粗糙纸页背面用红笔狂书：“今夜子时，三无产品铺·真话漂流——你说真话，我烧纸船，替你送一句到阴ě。”
那“阴”字最后一笔拖得极长，像一道未断的血痕，蜿蜒至纸边，墨迹未干，竟微微泛出暗紫色光泽，似与某种不可见之力产生了共鸣。
他如幽灵般张贴，摊角、灯杆、垃圾桶皆不放过。
动作迅捷却带着仪式感，每一张都精准贴在视线必经之处，如同布下一场无声的召唤。
纸张在风中轻颤，油墨味混着夜露的气息，在空气中弥漫出一种诡异的庄严。
最后一张塞进高青手中。
她皱眉：“你搞忏悔室？”
“是邮局，”他点烟，雾绕冷空，“通往阴间的邮局。有些话活着说不清，死了无人听——现在，我给机会。”
烟头明灭，映着他半张脸隐入黑暗，另半张却被路灯拉出长长的影，像面具裂开。
他吐出的烟圈扭曲上升，竟在空中凝滞片刻，仿佛被什么无形之物吞噬。
她凝视他血丝遍布却灼亮的眼：“拿整条街当祭坛？”
“不，”他弹灰冷笑，“我是让全城来作证。”
声音不高，却像钉子般楔入夜色。
每一个字都像是从骨头里碾出来的，带着不容置疑的重量。
六点，夜市初开，传单已传遍。
半信半疑，多为看戏。
可当人们低声念出那句“你说真话，我烧纸船”，心头竟莫名一颤，仿佛某个尘封的角落被轻轻撬动。
几个孩子捡起传单折成纸飞机，刚掷出去，便一头栽地，翅膀卷曲如枯叶。
老刀上前，拍纸条桌上：“我说藏了三千私房钱，能烧？”
乔家野点头，折船入盆：“建议加一句——‘若她看见，也算还她明白’。”
老刀一愣，笑骂“邪门”，转身而去。
可走出几步，他又停下，回头望了一眼那盆清水，喉结动了动，终究没再开口。
他不知道的是，就在他转身刹那，水面倒影里的自己，嘴角正缓缓上扬——而他自己明明没有笑。
第二个是王婶，哽咽递纸：“闺女三年未归……这是真的。”
他接过，动作轻柔：“想让她听见吗？”
她抹泪，摇头又点头：“听不见……就当积个念想。”
风掠过她花白的鬓角，那张纸条在她手中颤抖如蝶翼。
当纸船落水时，一圈微不可察的涟漪扩散开来，形状竟像是一只手掌的轮廓。
人渐围拢，纸条纷至。
“对不起前妻，是我毁了家。”“爸走时我堵车，没见上。”“偷邻居家猫，太孤独……”
每一句都像从胸腔里硬抠出来的，带着血丝和温度。
有人写完后瘫坐在地，仿佛抽走了全身力气；也有人念完秘密后怔怔发呆，似乎第一次真正听见了自己的心声。
高青立于外围，举起热成像相机。
屏幕中，原本汇向乔家野的灰丝，竟分叉紊乱，如迷途鬣狗。
它们不再是一道统一的洪流，而是分裂成无数细小支脉，在人群间游走、试探，仿佛在辨认哪一颗心最值得吞噬。
更令她脊背发凉的是，某些灰丝在接触地面之前，竟短暂悬浮，像是在“嗅探”情绪的浓度。
九点，陆阿春端姜汤闯入，泼湿第十张纸条。
“你疯够没有？”她怒喝。
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