其实就是从义乌按斤称回来的边角料，有的连抛光都没做利索，摸上去还有割手的毛刺——指尖刚蹭过一块棱角，便留下一道细微的灼痛。
高青拨开纸箱，拖出一个红蓝编织袋。
她记得很清楚，三年前，乔家野就坐在这个编织袋上，手里拿着一块磕碰的劣质玉佩，煞有介事地跟大爷大妈吹牛：“看见这裂纹没？这叫‘美人泪’，只有唐朝的玉才有，对着它许愿，能听见回声！”
全是鬼扯。
那时候高青只觉得恶心。
但现在……
高青把手伸进那个充满霉味的袋子里，指尖触碰到那些冰凉、粗糙的石头——寒意顺着指腹蛇行而上，玉石表面坑洼不平。
它们毫无灵气，就是一堆死物。
就在这时，外面的风突然大了起来。
高青的手猛地一颤。
不是错觉。
就在那一瞬间，她掌心托着的那一把碎玉渣里，似乎有什么东西，跟着外面的节奏，轻轻地跳了一下。
那不是声音。
那是一种极微弱的酥麻感。
高青屏住呼吸，死死盯着手里的那块残玉。
她忽然将玉片贴上自己左耳耳廓——那里，风铃的嗡鸣正与掌心震颤同频。
那是一块最不起眼的边角料，灰扑扑的，中间还有一道明显的裂痕——裂痕边缘锐利，蹭过掌心时留下一道微不可察的刺痒。
“笃。”外面的竹筒撞了一下。
掌心里的残玉微不可察地动了一下，像是被某种看不见的线牵引着。
高青感觉头皮一阵发麻——那麻意从后颈窜起，沿着脊椎一路向上，炸开在耳后，震得耳垂嗡嗡作响。
乔家野确实不在了，系统也没什么提示音。
但这堆被他吹过牛、被无数人当真、被放在心尖上祈祷过的破石头，竟然自己“活”了？
这算什么？
因为相信的人多了，谎言就变成了真理？
“这他妈是命。”
——她猛地合掌，把那点微颤死死裹进掌纹深处，指甲掐进肉里才敢松开一口气。
仓库外传来一阵脚步声，踢踢踏踏的，听着就像陆阿春那双总是踩不住后跟的布鞋。
“高丫头！”陆阿春的大嗓门劈开风铃余韵，裹着刚出锅的花甲粉味撞进铁门缝隙。
高青深吸了一口气，把手里的残玉紧紧攥住，那种硌手的疼痛感让她清醒了不少。
她把编织袋重新扎好，用力推回那个阴暗的角落。
转身出门的时候，她看了一眼那堆废墟。
门轴未完全归位，留着一道三指宽的缝隙。
如果这堆破烂都能成精，那接下来的日子，怕是要热闹得收不住场了。
“来了！”高青应了一声，一把拉开虚掩的仓库大门。
风更大了，吹得她衣角猎猎作响，发丝抽打脸颊，带来细小的刺痛。
那一排奇怪的风铃还在响着。
笃、笃、当。
像是在给这个操蛋却又可爱的世界，打着节拍。
