下一秒，她猛地背过身，拿起脏兮兮的围裙狠命地擦脸，大声咳嗽起来：“咳咳！这辣椒油……太呛了！乔家野你也不管管，全是灰！”
乔家野看着她颤抖的后背，摸出打火机，没点火，就在手里转着圈。
这玩意儿，进化了。从文字变成了实物，从视觉变成了嗅觉。
傍晚收摊的时候，高青背着那个死沉的摄影包，“路过”了三次。
最后一次，她停在摊前，看着乔家野在那收拾那一堆没人要的假古董。
“你是不是又在搞什么玄学营销？”她压低声音，眼神犀利得像要把他那个铁盒看穿，“那个酸笋味，半条街都闻到了。”
乔家野把铁盒拎起来，往她面前一递：“营销个屁。这里面现在空的，比我脸都干净。不信你拍一张，看看能不能显影。”
高青将信将疑地举起相机。
“咔嚓。”
快门声响过。她低头查看回放，眉毛瞬间挑了起来。
照片里，铁盒确实是空的，锈迹斑斑。
但在盒底那层被磨得发亮的金属反光里，隐约映出了一行极淡极淡的字迹，不像是写上去的，倒像是光线折射出的幻觉。
她把屏幕怼到乔家野眼前。
乔家野眯眼细看，那行字写着：“镜头别总对准神，多照照人。”
他呼吸一滞。
“这也不是我写的。”乔家野猛地抬头，正想解释，却发现高青正看着他，眼神里没有质疑，反而多了一丝说不清道不明的复杂。
“我知道。”高青收起相机，语气难得软了几分，“如果是你写的，肯定会要价五百。”
乔家野扯了扯嘴角，想笑，却没笑出来。
他转身去帮隔壁大爷搬煤气罐，夕阳把他的影子拉得老长，显得有点单薄。
夜深了。
人群散去，整条街只剩下路灯还在苟延残喘。
乔家野一个人坐在摊子后面，手里把玩着那个铁盒。
盒子里又积了几张新纸条，但他没看。
突然，一阵夜风卷过。
盒子里并没有火星，可那几张纸条却突兀地卷曲、发黑，像是被无形的火焰吞噬。
没有烟，只有灰。
灰烬轻飘飘地落在盒底，没有散开，而是缓缓聚拢，拼成了一行脆弱得仿佛一吹就散的字：
“你不用再说了。”
乔家野的手僵在半空，下意识想去抓，可风一变向，那行灰字瞬间溃散，融入夜色，再无痕迹。
他呆坐在原地，后背渗出一层冷汗。
系统，或者说那个不知名的力量，在告诉他：闭嘴。
这里已经不需要翻译了。
远处，“废话墙”的方向传来“咔哒”一声轻响。
乔家野转过头。
路灯昏黄的光晕下，墙角一块砖缝里的盐霜字迹终于支撑不住，整块脱落下来，摔在地上碎成了粉末。
而在那层脱落的“废话”之下，露出了墙皮深处、更早之前被人刻下的一行字。
字迹歪斜，深可见骨，像是有人用指甲硬生生抠出来的：
“我配被原谅吗？”
乔家野盯着那行字，听见身后传来了极轻的脚步声。
那是连续蹲守了三天的李月，正拿着录音笔，像个幽灵一样从巷口的阴影里走了出来。
