那是陆阿春的儿子。
乔家野盯着那几丝纤维，嗓子眼有点发堵。
哪有什么神仙断指，那是这小子刻在骨头里的味觉记忆。
这玉佛受了这么多天的香火，沾的其实全是这夜市的人气儿。
它没显灵，它是想家了，自己长了腿，要往回走。
“我去车站。”高青把平板一收，连口水都没顾上喝，转身就往巷子口跑。
日头渐渐毒了起来。中午十二点，知了叫得人心烦意乱。
一辆除了喇叭不响哪都响的破中巴，吭哧吭哧地停在了夜市的路口。
车门一开，下来个穿工装的小年轻。
头发挺长，看来是没钱理发，手里拖着个掉了一个轮子的行李箱。
他在路口磨蹭了半天，像是不敢迈脚。
手里死死攥着张纸条，纸张都泛黄了，隐约能看见上面的字迹，狂草似的写着：“妈，等我混出头就回。”
乔家野坐在阴凉地里，手里摇着把破蒲扇，远远地看着，没动窝。
那小子终于还是进来了。
就在他的脚刚踏上夜市水泥地的那一瞬间，那个一直缩在墙根底下的铁盒，突然发出“滋啦”一声刺耳的摩擦声。
它动了。
没风，没猫，也没人推。
那铁盒就像是被某种看不见的磁场吸着，贴着地面滑了出去，直直地停在了那小子的脚边。
“啪”的一声轻响，盒盖自己弹开了一条缝。
没有金光，也没有特效。
盒子里静静地躺着一小撮晒干的酸笋碎，混着点生米的渣子。
那是在这盒子里攒了不知道多久的味道，经过这一中午的暴晒，那股陈年的酸香味儿，直冲鼻腔。
那小子愣住了。
他蹲下身，颤抖着手捡起那一小撮碎渣，凑到鼻子底下闻了闻。
下一秒，这个看着挺硬气的年轻男人，眼泪噼里啪啦地往下砸，全落在了那个生锈的铁盒底子上。
“这味儿……”他带着哭腔嘟囔，“我在梦里尝过。”
远处，花甲粉摊后面，陆阿春手里的漏勺“哐当”掉进了锅里。
乔家野把蒲扇往脸上一盖，挡住了刺眼的阳光，也挡住了那边的哭声和喊声。
他听见脚步声，听见那句迟到了三年的“妈”，听见周围街坊四邻炸了锅似的起哄声。
他没去凑热闹。
他翻了个身，从摊子底下摸出一块木牌，那是之前挂着的“代写真心话”。
他随手捡起一根炭笔，把木牌翻了个面，龙飞凤舞地写了一行新告示：
“本摊只卖假货，不包圆梦。”
过了好一会儿，高青回来了。
她没说话，只是把相机递过来，屏幕上定格着一张照片。
照片里，年轻人跪在摊子前，捧着碗狼吞虎咽地喝汤。
陆阿春背对着镜头，肩膀耸动，正拿着围裙抹泪。
而那个铁盒，就静静地躺在两人中间，盒盖微微张着，像是一张在那笑得合不拢的嘴。
乔家野笑了笑，把相机还给她。
视线越过高青的肩膀，他看向墙根那块新翻过的泥土。
在那尊碎玉佛埋下去的地方，不知道什么时候，冒出来一
