傍晚的风卷着尘土掠过工地，四方坑边缘的黄土被踩出纷乱脚印。五个穿藏青工装的工人蹲在坑边抽烟，胶鞋上还沾着湿泥，其中一个把安全帽倒扣在地上，露出汗湿的额发。坑沿堆着锈蚀的钢筋，在暮色里泛着冷光。
海面上的夕阳正把最后一缕金红揉进浪里，爱丽丝站在摇晃的渔船上，旧帆布被风掀得猎猎作响，混着咸腥的海风灌进衣领。她盯着脚下被海水泡得发乌的木板，指腹无意识地抠着船舷上一道深痕——那是前几日风暴里，锚链撞出的印子。
“辗转到海上，你究竟做过渔船没有……”她的声音被风扯得七零八落，尾音像被什么东西哽住，落在哗哗的浪声里，轻得几乎听不见。
身旁的人沉默着，手里的烟卷明明灭灭。他许久才抬起头，目光掠过远处归航的渔船，那些船影在暮色里缩成一个个小黑点，像被海浪吞剩下的骨头。“做过。”他开口时，声音哑得像砂纸磨过木头，“那年我十九，跟着一条旧船去外海。船小，浪一大就跟筛子似的，人在甲板上站不住，吐得天昏地暗。”
爱丽丝没说话，只是看着他。他的侧脸在残阳里显得格外瘦削，眼角的纹路里像藏着海沙，粗粝得很。“最苦的是起网，”他又说，“网沉得像灌了铅，十几个人喊着号子往上拉，手心磨出血泡，泡破了就沾着鱼腥味，疼得钻心。有时候拉上来的网里全是碎冰，鱼早冻硬了，手指头冻得跟胡萝卜似的，碰一下就疼。”
风更凉了，卷着细碎的浪花溅到船板上，打湿了爱丽丝的鞋尖。她忽然觉得，他说的那些疼，好像正顺着海风，一丝丝渗进自己的骨头缝里。
茉莉的红外套像团火，她倚在褪色的围墙边，衣摆被风掀起一角。墙根的野草簌簌发抖，她盯着坑底那台静默的挖掘机，斗齿上还挂着块碎砖。
坑外的柏油路上，十几个身影在路灯下晃悠。有人揣着兜来回踱步，有人蹲在路牙石上啃馒头，塑料袋被捏出窸窣声。穿蓝布衫的老头把自行车支在树旁，车筐里的搪瓷缸子映着光。
“这坑挖了三个月，”杰克的声音从身后传来，他搓着冻红的手走近，“工人说下面是旧地基，可拆迁办的人天天来。”他朝徘徊的人群努努嘴，“这些人是等消息的，听说要建商场。”茉莉没回头，红色外套在渐暗的天色里，像枚凝固的惊叹号。
他们站在坑沿上，目光紧紧地盯着下方。这里是建筑工地的外围，一片宽阔的土地上，工人们忙碌地穿梭着。
突然，一个光着脚丫的人出现在远处，他像脱缰的野马一样，在外头尽情地撒欢奔跑着。他的举动引起了工地上众人的注意，原本忙碌的人们纷纷停下手中的工作，站在原地，好奇地观望着这个不速之客。
春天的气息已经悄然降临，微风轻拂着人们的脸庞，带来了一丝温暖和生机。然而，在这热闹的工地上，人们似乎并没有心思去感受春天的美好，他们的注意力都被那个光着脚奔跑的人所吸引。
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