望川亭的铜铃被风推得急了些，声儿撞在石阶上碎成细响，晨露顺檐滴落，在青石板上晕开湿痕，像泼翻的砚台渗着墨，洇过昨夜的血渍，把暗红晕成模糊的影子。石板缝里还卡着半片山栀子花瓣，是昨夜风卷进来的，被露水浸得发透，轻轻一碰就软塌塌地落了。
李云谦勒住马缰，黑马打了响鼻，蹄子在地上刨了两下，溅起的泥点落在他的裤脚。他低头掸裤脚时，见苏晚从灶屋捧出铁皮盒，边角锈得像干涸血迹，锁扣早断了，露出裹油纸的刻刀。她蹲在门槛上撕油纸，“刺啦”声在静院格外清，刀刃窄薄泛冷光，像缩小的剑。
“我爹用这刻账册密码。”苏晚转着刻刀，指尖划过刀身包浆，那是常年握刀磨出的温润光泽，“竹片背面的槽能刻半分深，去年梅雨翻旧竹片，字还清清楚楚，连虫蛀的痕迹都绕着槽走。”她摩挲着刀柄上的“晚”字，那是十岁时偷偷刻的，被爹发现后骂了句“捣蛋”，却没舍得磨掉，如今那字被摩挲得比刀刃还亮。
阿福凑过来，被苏晚轻打手背：“别碰，快得很，前儿割芦苇，一刀能劈成三截。”他忙缩手，从怀里掏出血浸的竹片，上面是带焦痕的“川”字，边缘被体温焐得温热：“先生笛孔里有圈圈道道，前儿摸过孔里有凸起，当时以为竹子长歪了，还跟先生说‘笛子生癣了’，被他笑了半天。”
赵奎靠在柴垛上，摸出布巾裹的半片焦笛，解开带点糊味，像灶膛里烧透的竹根。残片巴掌大，竹心发黑，边缘蜷曲像枯叶。他用刀尖挑着转了转，眯眼道：“笛孔内侧有圈浅痕，昨儿只顾看焦痕了，倒没细瞧这蹊跷处。”
李云谦接过残笛，指腹触到细微刻痕：“人为刻的，有规律。弧度深浅均匀，倒像苏姑娘说的刻刀凿的，力道稳得很，不是寻常人能做的。”
“是数。”苏晚拿刻刀比了比，“我爹短槽是‘一’，长槽是‘二’，这看着像‘三’。小时候把‘五’刻成‘三’，被他用戒尺打了手心，红了三天，说‘数字眼里藏人命，错不得’。”
墙角的疤脸猛地回头，满眼红血丝：“银箱上也有。”他低头抠石板缝，指甲嵌着血泥，声音发紧：“我爹是押送官，银箱丢后说锁孔刻痕是‘方位’，跟笛子有关，让我找会吹笛的先生。找了三年，从江南问到塞北，上月才听说望川亭有位周先生……”话没说完，喉结滚了滚，又埋下头，肩膀抖得更厉害了。
院子静了，铜铃偶尔响一声，风穿亭柱像叹气。灶膛余烬飘起细灰，慢悠悠落在石板上，蒙住未干的湿痕，倒像给那些秘密蒙了层纱。
李云谦指尖顺刻痕摸，晨光斜照，积灰里显出浅弧：“先生吹‘徵’音总顿半拍，三次，该是‘三’。当时以为他累了，想来是故意的，那停顿里藏着讲究呢。”
“‘羽’音拖七下！”阿福把木片拍在石板上，“先生按住三孔，正好七下！数错过被他敲脑袋，说‘数错音像算错账，会出人命的’，当时还不懂，现在倒有点明白了。”
苏晚用刻刀轻点残痕，刀尖陷进灰里：“我爹刻‘九’总带小勾，说极数得带弯，像人弯腰作揖，敬天敬地。你看这儿，是不是有个勾？跟我爹刻的分毫不差。”
赵奎用刀尖挑出弯痕：“这歪的该是‘五’，见过账房写‘五’就这么拐，上次去镇上打酒，还瞅见他算盘上的‘五’字珠歪着，说‘五字就该这么活泛’。”
疤脸忽然起身，带倒柴垛，柴火“哗啦”滚落，惊得黑马抬了抬前蹄。他却没管，几步冲到石板前，蹲身用指甲划石板，血泥混露水画出山形：“押送队在这山丢的银箱，我爹画过，山凹有老松树，三人合抱粗，树皮上刻着‘川’字记号，晴天时太阳照下来，那字影能铺半丈地。”
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