而后，他拿起刻刀，在自己心爱的紫檀木书案一角，一笔一划，刻下了那三个问题。
刀锋切入木纹，发出细微的“沙沙”声，每一道刻痕都深入心迹。
刻完最后一笔，他放下刻刀，指尖抚过那崭新的刻痕，低声自语：“若此声入朝堂，我辈……乃至礼部尚书，当真是无地自容。”
破庙之内，林昭然刚服下汤药，药气苦涩地萦绕在鼻端，舌尖还残留着一丝腥甜。
守拙和尚不知何时已站在她身后，手中捧着一卷泛黄的《影学图谱》残卷，纸页脆薄，触之如枯叶。
“林施主，贫僧在寺中故纸堆里，寻到了此物。”守拙将残卷展开，指着其中一节，“前朝有位大儒，精研影学，他曾言：民智如灯，心光映众。一灯可照百影，百影复照千心。”
林昭然的目光凝在“心光映众”四个字上，久久未动。
刹那间，她脑海中那奇妙的“心象”再度浮现——这一次，她看到的不再是飘忽的竹影，而是都城万千百姓的心头。
那三句问话，化作了三道光的轮廓，在每一个人的心中被点亮，从一点微光，到万家灯火，最终连成一片璀璨的光海。
她豁然明了。
“灯影讲经”已经不再是一种传播教化的工具，它正在变成一种信仰的仪式。
一种根植于每个人心中，关于“我是谁”、“我能做什么”的信仰。
与此同时，相府书房内，沈砚之晨起盥漱完毕，长随孙奉恭敬地呈上一册新印的《影本》。
扉页上，依旧是那八个字：光不择屋，道不择人。
沈砚之的脸上看不出丝毫怒意，他平静地翻开书页，目光落在附录的“讲士名册”上。
名册上，依旧是那八个熟悉的名字。
“取朱笔来。”他淡淡地吩咐。
孙奉不敢怠慢，立刻取来笔墨。
沈砚之提笔蘸墨，在那八个名字之后，稳稳地添上了第九人：守拙。
而后，他在“守拙”二字旁，写下一行批注：静者藏锋，默者传道。
此僧不灭，如影随形。
当夜，沈砚之破例没有处理公务，而是独自一人，一页页地读着那本新的《影本》。
当读到西市那场演出，读到老妇携孙高声质问，众人举手应和的那一幕时，他的右手竟在自己都未曾察觉的情况下，微微抬起，仿佛也要加入那片举起的手臂的森林之中，去回应那一声声的质问。
他猛然一惊，手掌僵在半空，随即缓缓放下。
数日后，林昭然将那套仪轨整理成文，命名为《讲仪六则》，通过韩霁建立的“书驿”网络，迅速传遍了都城内外的每一个讲经点。
她更下了一道命令：自此月起，每逢朔望之夜，全城举行“共燃烛”之仪。
无论识字与否，无论男女老少，皆可持一烛，聚于自家附近的井栏、桥头、窑口，在同一时刻，齐诵《三问》，共燃烛火。
第一个朔月初一的夜晚，亥时正，都城东南西北七处地方，几乎在同一时间，亮起点点烛光。
光芒虽微弱，却在沉沉的夜色中格外醒目。
甚至在一些达官显贵的府邸后园，也有胆大的婢女，在洗衣房的角落里，偷偷燃起了一盏油灯，在心中默念那三句问话——火苗微弱地跳动，映在她湿润的眼角，像一颗不肯坠落的星。
程知微再次奉了上谕，彻查“聚众燃烛，妖言惑众”一事。
他带着一队精锐差役，直扑南坊的一处窑口。
还未走近，便看到一个烧瓷的老匠人，正带着自己的小孙子，跪在地上，小心翼翼地点燃一根蜡烛。
那孩子用手护着火苗，老匠人则口中喃喃自语：“先生说，光在人心，不怕风吹……”声音沙哑，却坚定如铁。
程知微立在原地，久久未语。
他身后的差役手按刀柄，只等他一声令下。
许久，他终于缓缓抬手，做了一个收队的手势，然后转身，一言不发地离去。
回到家中，他再次打开了那本他记录时事的《飞言录》，翻到空白的末页，提笔，在摇曳的烛光下，写道：“今夜无禁，因禁之者，亦在烛光之中。”
紫宸殿深处，沈砚之负手立于窗前，遥望着远处夜空中那几处隐约可见的微光，它们如同落在黑色丝绒上的几点星屑，渺小，却顽固地亮着。
他忽然开口，声音在空旷的殿内显得有些飘忽：“孙奉，先帝临终之时，可曾问过‘谁可定规’？”
一直躬身侍立在阴影里的孙奉身子一颤，惶然摇头：“首辅大人，奴才……奴才未曾听闻。”
沈砚之闭上眼睛，仿佛在对自己说话：“或许……我们都忘了，礼的最初，也是为庶民而立的。”
他转身走回书案，案上的烛火轻轻一晃，映出他手中那本“讲士名册”。
在第九个名字“守拙”之下，不知何时，已悄然浮现出第十个名字——林昭然。
夜色渐深，万籁俱寂。
当所有人都以为这场风波会随着夜的深沉而暂时平息时，韩霁却脚步匆匆地推开了林昭然的房门，脸上带着一丝难以置信的兴奋与凝重。
“先生，”他压低声音，努力平复着自己的呼吸，“方才书驿传来急信，那三句问话……竟在咱们从未播过种的地方，听到了回响。”
