林砚从东四十四条胡同出来时，太阳已经偏西，斜斜的阳光把他的影子拉得很长，投在青砖路上，像一道甩不掉的印记。手里的笔记本被他攥得发皱，王伯描述的“八字胡、山西口音、穿西装”的细节，在脑子里反复打转，像一团乱麻，越理越乱。他沿着胡同往外走，鸽哨声从头顶掠过，却没心思抬头——那个西装客的形象，总让他隐隐觉得在哪里见过，却又抓不住具体的影子。
回到故宫宿舍时，天已经擦黑了。宿舍不大，靠墙的书架上摆着几本古建修复的专业书，最下层的抽屉里，锁着一个深褐色的木盒，里面装着林家仅存的几件与曾祖父有关的东西——一本泛黄的笔记、一块刻着“墨”字的残砖，还有一张镶在相框里的黑白照片。
林砚坐在桌前，打开台灯，暖黄的灯光洒在桌面上。他深吸一口气，拿出钥匙，打开抽屉里的木盒，小心翼翼地取出那张照片——这是曾祖父林墨臣中年时的照片，也是林家唯一一张关于他的清晰影像。照片已经泛黄，边角有些磨损，是爷爷临终前交给林砚的，说“这是你曾祖父四十多岁时拍的，那时候他还在故宫做事”。
林砚把照片放在台灯下，手指轻轻拂过相纸表面。照片里的曾祖父穿着一身深灰色西装，领口系着黑色领结，头发梳得一丝不苟，鼻梁上架着一副金丝眼镜，最显眼的是嘴唇上方那撇整齐的八字胡，修剪得很精致，透着几分斯文。他站在太和殿前，身后是巍峨的殿宇，手里拿着一把卷尺，像是在测量什么，眼神里带着一种林砚看不懂的复杂情绪——有骄傲，有疲惫，还有一丝难以察觉的愧疚。
“西装……金丝眼镜……八字胡……”林砚轻声念着，心脏突然猛地一跳——王伯描述的西装客，不就是这个样子吗？他赶紧拿起笔记本，翻到早上记录的页面，指着“四十多岁、八字胡、山西口音、穿西装”的字样，再对照照片里的曾祖父，每一个细节都严丝合缝，像是照着照片描述的一样。
“不可能……”林砚的手指有些发颤，他把照片拿得更近，台灯的光把曾祖父的八字胡照得格外清晰，那形状、那长度，和王伯说的“整齐的八字胡”一模一样。他突然想起爷爷生前说过的话：“你曾祖父是山西人，年轻的时候在老家学木匠，后来才来北京，说话总带着点山西口音，老改不掉。”
山西口音！林砚的喉咙突然发紧，他赶紧灌了一口凉水，却觉得凉水顺着喉咙下去，反而像压了一块石头，沉得慌。王伯说的“说话带点山西口音”，爷爷说的“曾祖父是山西人”，再加上照片里的西装、八字胡——所有的线索像散落的珠子，突然被一根线串了起来，指向一个让他不敢相信的结论：王伯口中想高价买斗拱构件的西装客，就是他的曾祖父林墨臣！
“怎么会……”林砚的手指无意识地攥紧了照片，指节泛白，相纸的边缘硌得指尖生疼。他之前只知道曾祖父倒卖过古建构件，老周说过“你曾祖父欠的百年旧债得你自己还”，可他从没想过，曾祖父居然还打过太和殿斗拱的主意——那是故宫最核心、最金贵的木构，是老祖宗留下的宝贝，曾祖父怎么敢？
他把照片放在桌上，身体往后靠在椅背上，眼睛盯着天花板，脑子里一片混乱。想起曾祖父笔记里的批注“碱土加草木灰三成，可固砖防裂”，想起暗渠里挖到的刻着“墨”字的残砖，想起老周说“你曾祖父当年修过冷宫”——曾祖父明明有这么好的修复手艺，为什么要去倒卖构件，还要打太和殿斗拱的主意？是为了钱？还是有别的隐情？
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