“你试着画画了，但失败了。对吗？”
陈浩南的瞳孔，猛地一缩。
“你的指尖，有碳粉的痕迹。但画纸上，什么都没有。”何小姐的嘴角，终于勾起了一抹极淡的，像是结论般的微笑，“这是个好现象，陈先生。这说明，‘格式化’的第一步，已经成功了。”
“你的创作语言，是基于冲突、暴力和无序的街头逻辑。但在这个新的环境里，那套语言，已经失效了。你就像一个只会说方言的人，突然被要求写一篇普通话的论文，你当然会无从下笔。”
“这不是你的问题。”她站起身，走到陈浩南的身边，将平板电脑放在画架上。
“这是我们为你准备的，第一阶段的‘艺术语言基础训练’。”
屏幕亮起，上面出现了一幅画。
画的，是一盆吊兰。
每一片叶子的脉络，每一滴露珠的反光，都清晰得如同照片。完美，标准，充满了秩序感，却没有任何生命的气息。
“在下一次会面前，我希望你能临摹它。”何小姐的声音，轻柔得像催眠，“不用追求神似，先从形似开始。把它当成一个新的字母，一个新的笔画。去学习它，理解它，掌握它。”
“当你能完美地，画出这盆吊兰的时候，你就掌握了我们天穹集团的，企业美学。”
她说完，对着陈浩南微微点头，转身离去，像来时一样，安静，而专业。
房间的门，再次合拢。
陈浩南一个人，呆呆地坐在那里。
他看着墙上靓坤的笑脸，看着桌上那本冰冷的“圣经”，最后，目光死死地钉在了屏幕上那盆，完美到令人作呕的吊兰上。
他忽然想起了很多年前，他第一次被带去拜大佬。那个满身纹身，满口黄牙的堂口大哥，拍着他的肩膀，吐着烟圈说：“进了社团，就要守规矩。第一条，就是忘了你自己是谁，你只是大佬手里的，一把刀。”
那时候，他觉得这句话，酷毙了。
现在，他才明白。
和天穹集团比起来，那些所谓的社团大佬，他们玩的，不过是小孩子过家家的游戏。
他们最多，是要你当一把刀。
而这里，他们要你……当一个花盆。
一个用来栽种他们那盆，叫作“企业文化”的吊兰的，标准化的，没有自己思想的，花盆。
陈浩南拿起那支德国碳笔，手，第一次，感到了无法抑制的，颤抖。
