陆子谦是在一阵尖锐的头痛中醒来的。
那感觉不像他宿醉后熟悉的钝痛，而是一种撕裂般的、仿佛有人用钝器劈开他天灵盖的剧痛。记忆的最后片段，是上海滩百乐门里摇曳的霓虹，是杯中美酒殷红如血，是窗外黄浦江上呜咽的船笛……以及，那声突如其来的、震耳欲聋的枪响。
“呃……”他呻吟一声，试图抬手按住抽痛的额角，却感觉手臂沉重得像灌了铅。
意识逐渐回笼，随之而来的是刺鼻的气味。不是他熟悉的雪茄、香水与酒精混合的奢靡气息，而是一种劣质烟草、陈旧木料和某种……淡淡霉味交织在一起的、陌生的味道。
他猛地睁开双眼。
映入眼帘的，不是他水晶吊灯流苏摇曳的华丽天花板，而是低矮、糊着泛黄旧报纸的顶棚，几处破损的地方露出黑黢黢的椽子。阳光从一扇小小的、木框的窗户挤进来，在布满灰尘的光柱中投下斑驳的光影。
这是哪里？
他挣扎着想坐起来，身下的“床”发出不堪重负的“嘎吱”声。这绝不是他那张从西洋定制的席梦思。触手所及，是粗糙、洗得发白的蓝条纹床单，和一条硬邦邦、带着一股樟脑丸味道的棉被。
恐慌，如同冰冷的潮水，瞬间淹没了他。
他环顾四周。房间狭小逼仄，墙壁是斑驳的石灰墙，贴着一张极具时代特色的年画——一个抱着大鲤鱼的胖娃娃。靠墙放着一个掉了漆的木头衣柜，一张摇摇晃晃的木桌，上面摆着一个印着红色“奖”字的搪瓷缸。
一切的一切，都陌生得可怕，粗陋得让他心头发凉。
“我……这是被绑架了？”一个念头闪过，但随即被他否定。哪个绑匪会把人质安置在这样一个……充满生活气息的贫民窟里？而且，他最后的记忆是枪响，是遇袭！
他下意识地摸向自己的胸口，那里本该有一个弹孔，或是缠满绷带。然而，没有。触手是光滑的、年轻的皮肤，只是略显瘦弱。他低头看去，身上穿着一件洗得领口都有些松弛的白色背心，和一条蓝色的、布料粗硬的裤子。
这不是他的身体！
至少，不是他那具养尊处优、年近四十的身体。这手臂，虽然瘦，却蕴含着年轻的活力。
他连滚带爬地翻下床，脚步虚浮地冲到桌边。那搪瓷缸旁边，放着一面边缘锈迹斑斑的小圆镜。他颤抖着手拿起镜子，深吸一口气，猛地照向自己的脸。
镜子里，是一张完全陌生的面孔。大约十八九岁的年纪，脸色有些营养不良的苍白，眉眼倒是清秀，但绝不是他陆子谦那张曾经在上海滩以风流倜傥着称的脸！
头发乱糟糟地耷拉着，眼神里充满了惊惶与迷茫，活像一只受惊的兔子。
“砰啷——”镜子从他脱力的手中滑落，砸在地上，所幸没有摔碎，只是发出一声闷响。
重生？借尸还魂？
这种只在志怪小说里看到过的情节，竟然发生在了他的身上？
就在他心神俱震，几乎要瘫软在地时，门外传来一阵脚步声，伴随着一个带着东北口音、略显尖锐的女声：“子谦？醒了吧？听见你屋里有动静。赶紧起来洗漱，把粥喝了，一会儿凉了！”
话音未落，房门“吱呀”一声被推开。
一个围着粗布围裙、年纪约莫四十多岁的中年妇女走了进来。她面容憔悴，眼角带着深刻的皱纹，但眼神里透着一种朴实的关切。看到陆子谦光着脚站在地上，她眉头一皱：“哎呦！我的小祖宗！你这刚醒，鞋也不穿，再着了凉！头还疼不？你说你，好端端爬什么厂里的废料堆，摔这一下可吓死妈了！”
妈？
陆子谦的脑子“嗡”的一声。他母亲是苏州名媛，说话吴侬软语，举止优雅，早在十年前就病逝了。眼前这个风尘仆仆的劳动妇女……
他张了张嘴，喉咙干涩，一时竟发不出声音。无数个问题在脑海里翻滚：这是哪里？现在是哪一年？你是谁？我又是谁？
但他残存的理智告诉他，不能问。眼前的情形太过诡异，任何不合时宜的问题都可能带来麻烦。
他强迫自己镇定下来，模仿着记忆中这具身体可能有的反应，含糊地应了一声：“……嗯，醒了。头……还有点疼。”
他的声音干涩沙哑，带着他自己都陌生的青涩感。
“妈”走上前，伸手摸了摸他的额头，又摸了摸自己的，松了口气：“不烧了。谢天谢地！你说你这孩子，平时闷葫芦似的，怎么突然那么淘气……”她絮絮叨叨地数落着，手脚麻利地从床底下勾出一双绿色的胶底解放鞋，“快穿上，先把粥喝了，妈还得去街道领糊火柴盒的活儿呢。”
陆子谦顺从地穿上鞋，这种粗糙的胶底触感让他极不舒服。他跟着“母亲”走出房间，外面是一个更小的客厅，或者说，是兼做餐厅和厨房的狭小空间。一个同样穿着工装、面容严肃的中年男人正坐在小凳子上，就着咸菜喝粥，看到他出来，只是抬了抬眼皮，鼻子里哼了一声，没说话。
这大概就是“父亲”了。陆子谦心里猜测。
餐桌（其实就是一张矮方桌）上，摆着一锅几乎能照见人影的稀粥，一小碟咸菜疙瘩，还有几个黑黄色的、看起来硬邦邦的窝窝头。
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