曜戈正爽停下了手里的动作，铁锹插在身旁的沙土里。他直起腰，抬起头，望向头顶那片被旱原的风吹得一丝云彩也无、湛蓝得近乎透明的天空。汗水顺着他棱角分明的脸颊流淌，在下颌汇聚成滴，然后“啪”地一声，滴落在他脚下滚烫的沙土上，瞬间就被吸干，只留下一个深色的小点。
“我不知道。”他回答得异常干脆，没有丝毫的敷衍或鼓励，只有最直白的坦诚，“但我知道，不挖，就一定没有。”
他弯腰，重新握紧铁锹的木柄，锹头再次深深切入沙土。那“嚓”的闷响，和他继续响起的话语声混在一起，显得格外有力：“草原上的狼，饿了，冷了，不会蹲在窝里，等着猎物自己送上门，等着太阳把皮毛晒暖。它们会出去，会追，会围，会一直追到猎物跑不动、倒下去为止。我们现在，就是在追那‘盐火’。它跑，我们就追；它藏，我们就挖。一直追，一直挖。”
少年们听着，没有人再问话，只是默默地，将手中的铁锹挥动得更快，更用力。密集而有力的“嚓嚓”声，连成一片，像是一曲由决心和汗水谱写的劳动号子。
正午时分，太阳升到最高点，将无尽的炽热泼洒下来。赤勒汗带着几个部落里的老人，赶着两匹驮着水囊和干粮袋的矮马，来到了渠边。老长老站在高高的渠岸上，手搭凉棚，望着渠底那一串在炽热空气里微微扭曲、却依旧清晰向前延伸的狼首刻痕，看了很久，很久。他那张被岁月和风沙雕琢得如同老树皮般的脸上，没有什么明显的表情，只有深深凹陷的眼窝里，目光沉静而复杂。最后，他什么话也没有说，只是示意同伴们将沉重的水囊和一袋袋烤饼、肉干小心地放下，然后，这位在草原上德高望重的老长老，转过身，对着渠底下那些挥汗如雨、身影在蒸腾热气中有些模糊的少年们，深深地、庄重地鞠了一躬。
曜戈正爽看见了岸上的身影，也看见了那个无声的鞠躬。他没有停下手里几乎机械般重复的动作，只是握着锹柄的手指，收得更紧了些，下一锹，挖得比刚才更深，扬起的沙土也更多。
日头西斜，将影子渐渐拉长。当最后一缕金色的余晖即将被远山吞没时，测量进度的少年跑来报告，今日，风渠又顽强地向前推进了整整三十丈。新挖出的、还散发着泥土腥气的渠壁向阳面上，又多了三匹用铁锹尖角刻出的、线条粗犷的狼首。夕阳的余晖恰好扫过，将那些粗粝的刻痕边缘染上了一层温暖的金色，仿佛真的有一条沉睡了不知多少岁月的金色狼脉，正在旱原干渴的肌肤之下，被这群少年的铁锹与汗水，一点点唤醒，即将破土而出。
少年们陆续爬上渠岸，瘫坐在松软的沙丘上休息。脚底那层厚厚的“血盐壳”，在暮色中泛着暗红而坚实的光泽，像是一枚枚用最特殊方式获得的、浸透着艰辛与不屈的勋章。
曜戈正爽是最后一个上来的。他没有立刻坐下休息，而是站在渠岸的最高处，转过身，回望来路。蜿蜒曲折的风渠，在逐渐浓重的暮色中，像一条静静蛰伏在旱原上的巨蟒，沉默而庞然。而那些沿着渠壁排列的狼首刻痕，在微弱的天光下，仿佛成了这条巨蟒背上，一片片逆着生长的、充满了野性与生命力的鳞甲。
盐火，还没有在预定的盐池中冒出第一缕白霜。但是，这条用最原始的铁锹、混合着血汗与誓言、一尺一寸挖掘出来的“盐火之脉”，已经在这片古老而残酷的旱原上，用最不容置疑的方式，刻下了它深刻而倔强的印记。这印记，比任何言语都更有力量。
