十月的五台山，寒意已深。
那场屈辱的“比试”过去了两天。林远山肋骨上的伤，被赵铁柱那记狠辣的枪托砸击，再次撕裂。
他成了侦察班里一个沉默的影子。
赵铁柱没有再找他麻烦，但训练的强度却有增无减。这个老兵似乎铁了心要用这种高强度的、机械的重复，磨掉林远山身上所有的“野性”。
今天练的是射击。
不是林远山熟悉的、在八百米外“听风辨位”的狙杀，而是最基础的——五十米卧姿速射。
“都给老子听好了！”赵铁柱的声音如同带冰碴的北风，“鬼子冲上来了，靠的就是这五十米内的火网！五发子弹，十息之内，必须全部打出去！打不完的，今天没饭吃！”
林远山趴在冰冷的射击位上，手里握着那支沉重、丑陋的“汉阳造”。
他恨这支枪。
它粗糙、笨重，枪栓拉动起来远不如毛瑟顺滑。它的准星又宽又扁，遮挡了大半个目标。
“预备——放！”
哨声响起。
林远山熟练地从弹药包里摸出一个五发桥夹，卡入弹仓。他深吸一口气，试图压下肋骨的剧痛。
他想起了父亲的“枪在人在”。
他想起了赵铁柱的“烧火棍”。
一股无名火“噌”地窜了上来。
他猛地推弹入膛，扣动扳机。
“砰！”
圆头弹的后坐力不大，但枪声沉闷。他没有去管是否命中，而是猛地拉动枪栓。
“砰！”第二发。
“砰！”第三发。
赵铁柱在后面吼道：“快！快！你是在给鬼子挠痒痒吗？！”
林远山被这吼声激得血气上涌，他拉动第四发枪栓时，动作变形了。
那支汉阳造的枪机结构老旧，他用惯了毛瑟的巧劲，对这种蛮力机械极其不熟。
“咔——！”
一声令人牙酸的金属摩擦声。
他使蛮力将枪栓猛地向后一拉，试图弹出弹壳，但由于极度的愤怒和分心，他的左手食指在扶稳枪身时，位置太靠后了。
沉重的钢制枪机在后拉的瞬间，狠狠地撞在了他的指关节上！
“咯！”
一声闷响。
林远山身体猛地一僵。
一股钻心的、骨头被铁钳夹碎般的剧痛，从食指传来。
他低头看去，指关节处已经血肉模糊，一片青紫，鲜血正顺着枪托往下滴。
“停！”赵铁柱走了过来，皱着眉。
林远山一声不吭，只是死死地盯着自己受伤的手。
“妈的，废物！”赵铁柱骂了一句，“连枪都喂不熟！滚去卫生队！别在这儿碍眼！”
林远山猛地站起身。他没有看赵铁柱，只是用那双充血的、如同孤狼般的眼睛瞪着他。他一言不发，扔下步枪，转身就走。
“等等！”赵铁柱喊住他，“把你的枪捡起来！在八路军，枪是第二条命！命丢了，枪也不能丢！”
林远山背对着他，身体在剧烈颤抖。
他最终还是走回去，用那只完好的右手，捡起了那支汉阳造，一瘸一拐地走向后院。
屈辱，比伤口的疼痛更甚。
后院的禅房，充当着卫生队。
林远山以为会看到那个满嘴粗话、身上总带着一股旱烟味的老卫生兵。
但他推开门时，却愣住了。
屋里很干净。破败的禅房被收拾得井井有条。
一个身影正背对着他，蹲在地上，整理着一排稀缺的玻璃瓶。
是个女人。
她穿着一身灰布的八路军军服，虽然洗得发白，还打了几个补丁，但异常干净、笔挺。她剪着齐耳的短发，露出一截白皙得晃眼的后颈。
在这个充斥着汗臭、硝烟和泥土的古刹里，她就像是……一块误入泥潭的雪。
“你……”林远山只说了一个字，声音嘶哑得吓了自己一跳。
那身影转了过来。
林远山看清了她的脸。很年轻，二十岁出头。脸很素净，眉眼清秀，但脸色有些苍白，眼神里带着一股与年龄不符的疲惫。
“你受伤了？”
她开口了。声音清脆、柔和，带着一股北平城里才有的字正腔圆。
这声音，让林远山胸中那股即将爆炸的戾气，莫名其妙地消散了几分。
他没说话，只是伸出了那只血肉模糊的左手。
女孩的眉头立刻皱了起来，她快步上前：“怎么伤的？”
“枪机。”林远山言简意赅。
“坐下。”她的语气不是命令，而是一种不容置疑的职业习惯。
